Los 39 escalones - John Buchan

7. El pescador aficionado
Me senté en la cumbre de una colina y examiné mi posición. No me sentía
demasiado feliz, pues mi natural alegría por haber escapado se veía mermada por las
fuertes molestias físicas que sufría. Aquellos vapores de lentonita me habían
envenenado considerablemente, y las horas pasadas al sol en el palomar no habían
contribuido a mejorar las cosas. Tenía un dolor de cabeza insoportable, y estaba muy
mareado. Además, mi hombro empeoraba por momentos. Al principio pensé que sólo
había sido una magulladura, pero parecía estar hinchándose y no podía mover el
brazo izquierdo.
Mi plan consistía en buscar la casita del señor Turnbull, recuperar mis prendas, y
especialmente la agenda de Scudder, y después alcanzar la línea férrea y regresar al
sur. Tenía la impresión de que lo mejor sería ponerme en contacto lo antes posible
con el hombre del Ministerio de Asuntos Exteriores, sir Walter Bullivant. No creía
que pudiese obtener más pruebas de las que ya tenía. Debería aceptar o rechazar mi
historia y, de todos modos, con él estaría en mejores manos que con aquellos
diabólicos alemanes. Había empezado a reconciliarme con la policía británica.
Era una maravillosa noche estrellada, y no me costó demasiado encontrar el
camino. El mapa de sir Harry me había ayudado a orientarme, y todo lo que debía
hacer era girar uno o dos puntos hacia el oeste para llegar al arroyo donde había
hallado al picapedrero. Durante mis andanzas no había podido averiguar el nombre de
los lugares, pero creo que aquel riachuelo era algo tan importante como las aguas
superiores del río Tweed. Calculé que debía estar a unos treinta kilómetros de
distancia, y eso significaba que no podría llegar allí antes de la mañana. Así pues,
tendría que esconderme en algún sitio durante un día, pues mi aspecto resultaba
demasiado espantoso para mostrarme a la luz del sol. No tenía americana, ni chaleco,
ni sombrero, llevaba los pantalones rotos, y mi cara y mis manos estaban negras por
la explosión. Me atrevería a decir que tenía otras bellezas, pues notaba los ojos
inyectados en sangre. En conjunto no era un espectáculo para que ciudadanos
temerosos de Dios me viesen en la carretera.
Poco después del amanecer intenté asearme en un arroyo de la colina, y me
acerqué a la casa de un pastor, pues sentía la imperiosa necesidad de comer. Él estaba
lejos, y su esposa se hallaba sola, sin ningún vecino en ocho kilómetros a la redonda.
Era una mujer de cierta edad, y muy animosa, pues aunque se asustó al verme, tenía
un hacha a mano y la habría utilizado contra cualquier malhechor. Le dije que me
había caído —no dije cómo— y ella vio por mi aspecto que estaba bastante mal.
Como una verdadera samaritana no hizo preguntas, sino que me dio un tazón de leche
con un chorro de whisky, y me permitió quedarme un rato sentado junto al fuego de la
cocina. Me habría limpiado el hombro, pero me dolía tanto que no le permití que lo
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