Los 39 escalones - John Buchan

Empecé por el principio. Le hablé de mi aburrimiento en Londres, y de la noche
que había encontrado a Scudder frente a la puerta de mi piso. Le repetí lo que
Scudder me había contado sobre Karolides y la conferencia del Ministerio de Asuntos
Exteriores, y eso le hizo fruncir los labios y sonreír.
Después llegué al asesinato, y volvió a ponerse serio. Escuchó atentamente la
historia del lechero y el relato de mi estancia en Galloway y de las horas que había
pasado descifrando las notas de Scudder en la posada.
—¿Las tiene aquí? —preguntó vivamente, y lanzó un profundo suspiro cuando
extraje la agenda del bolsillo.
No dije nada sobre su contenido. A continuación describí mi encuentro con sir
Harry, y los discursos políticos. Se echó a reír estrepitosamente.
—Harry no debió decir más que tonterías, ¿verdad? No me extraña. Es muy
buena persona, pero el idiota de su tío le ha llenado la cabeza de quimeras. Continúe,
señor Hannay.
Mi día como picapedrero le excitó un poco. Me hizo describir con todo detalle a
los dos hombres del coche, y pareció rebuscar en su memoria. Volvió a alegrarse
cuando le relaté mi encuentro con el necio de Jopley.
Pero el anciano de la casa del páramo le hizo fruncir el ceño. También tuve que
describírselo con todo detalle.
—Imperturbable y calvo, y parpadeaba como un pájaro… ¡Igual que un ave de
rapiña! Y usted dinamitó su casa, después de que él le salvara de la policía. ¡No está
mal!
Finalmente, llegué al término de mi relato. Se levantó con lentitud y me miró
desde la chimenea.
—Puede olvidarse de la policía —dijo—. No tiene dada que temer por parte de la
ley.
—¡Válgame Dios! —exclamé—. ¿Han encontrado al asesino?
—No. Pero hace quince días le borraron de la lista de sospechosos.
—¿Por qué? —pregunté con estupefacción.
—Principalmente porque recibí una carta de Scudder. Le conocía, y había
trabajado para mí. Era medio loco, medio genio, pero honrado a carta cabal. Lo malo
de él fue su empeño en querer actuar solo. Eso impidió que nos fuera de utilidad en el
servicio secreto… una lástima, porque estaba excepcionalmente dotado. Creo que era
el hombre más valiente de este mundo, porque siempre temblaba de miedo, y a pesar
de ello nada le hacía desistir de su empeño. El treinta y uno de mayo recibí una carta
suya.
—Pero entonces ya hacía una semana que estaba muerto.
—La carta fue escrita y echada al correo el día veintitrés. Al parecer, no temía un
fallecimiento inmediato. Sus comunicaciones solían tardar una semana en llegarme,
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