Los 39 escalones - John Buchan

froté las morenas mejillas con gran cantidad de tierra. Los ojos de un picapedrero
tenían que estar inflamados, de modo que me metí un poco de tierra en los míos, y a
fuerza de una vigorosa fricción conseguí lo que me proponía.
Los bocadillos que sir Harry me había dado acababan de desaparecer con mi
chaqueta, pero el almuerzo del picapedrero, envuelto en un pañuelo rojo, estaba a mi
disposición. Comí con avidez varias rebanadas de pan con queso y bebí un poco de té
frío. Dentro del pañuelo había un periódico local atado con un cordel y dirigido al
señor Turnbull, evidentemente destinado a solazar su descanso del mediodía. Volví a
hacer el envoltorio, y dejé el periódico bien visible junto a él.
Mis botas no me satisfacían, pero a fuerza de dar patadas entre las piedras las
reduje a la superficie granítica que caracteriza el calzado de un picapedrero. Después
me mordí y raspé las uñas hasta que los bordes estuvieron resquebrajados y
desiguales. Los hombres con quienes debía enfrentarme no pasarían ningún detalle
por alto. Rompí uno de los cordones de las botas y volví a atarlo con un torpe nudo, y
aflojé el otro para que mis gruesos calcetines sobresalieran por encima de la caña.
Aún no había señales de ningún vehículo en el camino. El coche que yo había
visto hacía media hora debía haber regresado a su punto de partida.
Una vez terminado mi arreglo, cogí la carretilla y empecé mis viajes al montón de
piedras que había a unos cien metros de distancia.
Recordé a un viejo amigo de Rodesia, que había hecho muchas cosas raras en sus
buenas épocas, y una vez me dijo que el secreto de interpretar un papel era
identificarse con él. «Jamás lo harás bien —me dijo—, si no logras convencerte de
que tú eres realmente el personaje.» Por lo tanto deseché todos mis pensamientos y
me concentré en la reparación del camino. Pensé en la casita como en mi hogar,
evoqué los años que había pasado con mi rebaño en Leithen Water, y me regocijé con
la perspectiva de dormir en una cama de paja y beber una botella de whisky barato.
Aún no se veía nada en aquel largo camino blanco.
De vez en cuando una oveja aparecía entre los brezos y me contemplaba. Una
garza descendió a un remanso del riachuelo y empezó a pasear, haciéndome tanto
caso como si hubiera sido una piedra. Seguí trabajando, arrastrando la carretilla con
los cansinos pasos de un profesional. No tardé en sudar, y el polvo de mi cara se
convirtió en una capa sólida y duradera. Ya estaba contando las horas que faltaban
para que el atardecer pusiera fin al monótono trabajo del señor Turnbull.
De repente oí una voz en el camino y, al levantar los ojos, vi un pequeño Ford de
dos plazas y a un hombre joven de cara redonda con un sombrero hongo.
—¿Es usted Alexander Turnbull? —preguntó—. Yo soy el nuevo inspector de
caminos. ¿Vive usted en Blackhopefoot, y está a cargo de la sección de Laidlawbyres
a los Riggs? ¡Bien! Ha hecho un buen trabajo, Turnbull. Sin embargo, hay que
limpiar los bordes un poco mejor. No deje de hacerlo. Buenos días. Volveremos a
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