Los 39 escalones - John Buchan

una novela sobre ella.
Sentado en el puente en aquel suave crepúsculo de mayo, le expliqué una
hermosa historia. Era cierta en lo esencial, aunque alteré los detalles secundarios. Le
dije que era un magnate minero de Kimberley, que había tenido muchos problemas
con la compra ilícita de diamantes y había descubierto a una banda. Me habían
perseguido a través del océano, habían asesinado a mi mejor amigo y ahora estaban
sobre mi pista.
Aderecé el relato con toda clase de pormenores. Le narré mi huida por el Kalahari
hasta el África alemana, los días secos y calurosos, las noches maravillosamente
oscuras. Le describí un atentado contra mi vida durante el viaje a casa, y le hice una
narración verdaderamente espantosa del crimen de Portland Place.
—¿No buscaba aventuras? —pregunté—. Pues bien, ya ha encontrado una. Los
demonios andan detrás de mí, y la policía anda tras ellos. Es una carrera que estoy
empeñado en ganar.
—¡Santo Dios! —murmuró, inspirando profundamente—. Es como una novela de
Conan Doyle.
—Usted me cree —dije con muestras de agradecimiento.
—Claro que sí —repuso, alargando la mano—. Creo todo lo que sale de lo
corriente. Sólo desconfío de lo normal.
Era muy joven, justamente lo que me convenía.
—Me parece que por el momento he logrado despistarles, pero tengo que
esconderme un par de días. ¿Puede ayudarme?
Me agarró por un codo con vehemencia y me condujo hacia la casa.
—Aquí estará seguro. Yo me ocuparé de que nadie chismorree. Y usted me
contará todas sus aventuras, ¿verdad?
Al entrar en el porche de la posada oí el lejano rugido de un motor. Recortado
sobre el horizonte estaba mi amigo el avión.
Me dio una habitación en la parte trasera de la casa, con una hermosa vista sobre
la altiplanicie, y puso a mi disposición su propio estudio, que estaba repleto de
ediciones baratas de sus autores favoritos. No vi a la abuela, de modo que supuse que
guardaba cama. Una anciana llamada Margit me llevaba las comidas, y el posadero
rondaba a mi alrededor a todas horas. Yo quería tener tiempo para mí, así que me
inventé un trabajo para él. Tenía un ciclomotor, y a la mañana siguiente le envié a
buscar el periódico, que solía llegar con el correo a última hora de la tarde. Le dije
que abriera bien los ojos y tomara nota de cualquier persona extraña que viera,
poniendo especial atención en los coches y aviones. Después me dediqué a estudiar la
agenda de Scudder.
Volvió a mediodía con el Scotsman. No había nada en él, excepto nuevas
declaraciones de Paddock y el lechero, y la confirmación de que el asesino había
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