Los 39 escalones - John Buchan

—Creo, señor —dijo el joven, dirigiéndose respetuosamente a mí—, que usted
mismo se habrá dado cuenta del error. Queremos ayudar a la ley como todos los
ingleses, y no deseamos que Scotland Yard quede en ridículo. ¿No es así, tío?
—Desde luego, Bob. —El anciano parecía estar recobrando la voz—. Desde
luego, haremos todo lo que esté en nuestra mano para ayudar a las autoridades.
Pero… pero esto es un poco excesivo. No logro recobrarme de la sorpresa.
—¡Cómo se reiría Nellie! —dijo el hombre gordo—. Siempre afirmaba que te
morirías de aburrimiento porque nunca te ocurría nada. Y ahora vas a desquitarte con
creces —y se echó a reír de un modo muy agradable.
—Por Júpiter, sí. ¡Imagínate! Vaya una historia para explicar en el club. La
verdad, señor Hannay, supongo que debería estar enfadado para demostrar mi
inocencia, pero es demasiado gracioso. ¡Casi le perdono el susto que me ha dado!
Parecía usted tan triste, que he pensado que tal vez había matado a alguien estando
dormido.
No podía ser una actuación; era detestablemente genuino. Se me cayó el alma a
los pies, y mi primer impulso fue pedir disculpas y marcharme. Pero me dije a mí
mismo que no podía darme por vencido, aunque me convirtiese en el hazmerreír de
toda Gran Bretaña. La luz de las velas era muy tenue, y para disimular mi confusión
me levanté, fui hacia la puerta y encendí la luz eléctrica. El súbito resplandor les hizo
parpadear, y yo escruté los tres rostros.
No me sirvió de nada. Uno era viejo y calvo, otro era corpulento, y otro era
moreno y delgado. Su aspecto no desmentía que fuesen los tres que me habían
perseguido en Escocia, pero nada les identificaba. No entiendo por qué yo, que como
picapedrero había cruzado mi mirada con dos pares de ojos, y como Ned Ainslie con
otro par, por qué yo, que tengo buena memoria y el don de la observación, no pude
reconocerles. Parecían lo que afirmaban ser, y no habría podido jurar que no lo eran.
En aquel agradable comedor, con grabados en las paredes y el retrato de una
anciana dama encima de la repisa de la chimenea, no vi nada que les relacionara con
los fanáticos de los páramos. Había una pitillera de plata junto a mí, y vi que había
sido ganada por Percival Appleton, del club de St. Bede, en un torneo de golf. Tuve
que concentrarme en el recuerdo de Peter Pienaar para no salir corriendo de aquella
casa.
—Bueno —dijo cortésmente el anciano—, ¿está satisfecho del interrogatorio,
señor?
No encontré palabras para responder.
—Espero que considere compatible con su deber olvidar este ridículo asunto. No
me quejo, pero es muy molesto para personas respetables como nosotros.
Meneé la cabeza.
—Oh, Dios mío —exclamó el hombre joven—. ¡Esto es demasiado!
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