[Fulgur-7] Les maitr..

« Pas question, Storm, dit-il avec douceur. Pas de
démission. Un congé, peut-être, mais pas de départ.
— Pourquoi ? (C’était à peine une question ; la voix de Cloud
était atone, sans inflexions.) Je ne vaudrais pas le papier que je
gaspillerais.
— Maintenant, sans doute, mais l’avenir est une autre
affaire. Je n’ai encore rien dit parce que je vous connaissais,
vous et Jo. Rien ne pouvait être dit. (Deux mains se tendirent et
se serrèrent.) Pour l’avenir, cependant, trois mots qui ont été
prononcés depuis longtemps et on n’a jamais trouvé mieux :
« Cela, aussi, passera. »
— Vous le croyez ?
— Je le sais, Storm. J’ai vécu longtemps. Vous avez trop de
valeur pour perdre votre contrôle. Vous avez une place dans le
monde et un travail à accomplir. Vous reviendrez… »
Une pensée frappa le Fulgur et il poursuivit sur un ton
singulièrement changé :
« Mais vous ne le feriez pas… bien sûr que non… vous ne
pourriez pas.
— Je ne crois pas. Non. (Le suicide, tout tentant qu’il fût,
n’était pas la solution.) Adieu, Phil.
— Pas adieu, Storm. Au revoir.
— Peut-être. »
Cloud sortit du laboratoire et prit l’ascenseur pour
descendre au garage. Au volant de sa grosse DeKhotinsky
Spécial bleue, et dehors…
Dans une circulation si dense que les pare-chocs avant,
arrière et latéraux se touchaient presque, il conduisit avec son
adresse et son sang-froid habituels, comme s’il ne savait pas,
consciemment, que les autres voitures étaient là. Il ralentissait,
tournait, s’arrêtait, accélérait à fond tout à fait correctement… et
tout à fait automatiquement.
Il ne savait pas où il allait et il s’en moquait. Son cerveau
engourdi tentait simplement de fuir ses pensées amères alors
que, s’il avait pu réfléchir, il eût compris que c’était une
entreprise sans espoir. Mais il ne réfléchissait pas. Il agissait
tout simplement ; machinalement, misérablement.
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