121228-sgorlon - Udine Cultura

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Krull) ma nello stesso tempo sembra che l’autore lo abbia ritagliato su un materiale di origini antichissime,
arcaiche, precedenti a qualsiasi epoca romanzesca. Potremmo addirittura evocare la figura del
“trickster”, cioè quello che Jung e Kerényj chiamano il “briccone divino”, una figura connessa con il
folklore arcaico, con un mondo non razionalizzato e tecnicizzato, una figura che porta sconvolgimenti e
rovescia comicamente gli ordini sociali. Alvar è una versione romanzesca del briccone divino: è abile
e agisce sulla sorte di coloro che lo circondano, modifica i destini, è un “alchimista della fortuna” ma
nello stesso tempo è indefinibile, imprendibile, ha un piede sulla terra e sulla luna, si caratterizza per
il piacere legato al dono, all’elargizione di denaro, al gusto per la festa e per il gioco. Non per niente la
sua apparizione nel paese di Naularo è accompagnata dall’introduzione del cinematografo, cioè di una
grande illusione fondata sulle ombre e sulle immagini, sull’uso di strumenti visivi che modificano il reale,
mentre la sua fortuna è legata all’accumulo di grandi ricchezze dovute all’abilità nel gioco e nella
sfida alla sorte. Sgorlon rivela chiaramente quali sono i materiali mitologici da lui usati nella ideazione
del suo personaggio che è come i personaggi pirandelliani alla ricerca di un’identità sempre sfuggente:
...lui era Nessuno, come l’Ulisse omerico per Polifemo; per chissà quanto tempo, forse per tutta
la vita, avrebbe dovuto continuare a essere uno che non c’era più. Era pensoso e malinconico, anche
se le cose andavano perfettamente secondo i suoi piani (...) Ma, nella sua tristezza di fondo, Alvar si
sentiva anche leggero come una nuvola. Il suo pensiero era sempre lieve, arcanamente staccato dalle
vicende umane, che si annidavano tra loro per formare la storia. Anche il suo corpo e le sue membra
erano educate alla leggerezza, come fosse un acrobata. 1
Dunque una nuova opposizione, l’elemento saturnino della meditazione e dell’angoscia sull’identità
unito all’elemento mercuriale della leggerezza e della passione per la velocità: Alvar può egualmente
guidare la carrozza, vestito come un uomo dell’ottocento in frac e cilindro, e utilizzare l’automobile
o l’aereo, è un uomo al confine tra le epoche, un perfetto equilibrista tra mondi finiti e mondi che
devono ancora sorgere: in lui si consumano i fasti della Belle Époque e le tragedie della prima guerra
mondiale, dopo la rotta di Caporetto. Sgorlon ha volontariamente collocato il suo eroe in una dimensione
epocale dove la fine di un’epoca sfocia nell’apertura di un’epoca nuova. Come accade per quasi tutti
i suoi intrecci storici, la ricchezza dei particolari e dei riferimenti nasconde un secondo piano di lettura,
un piano nascosto che allude a movimenti epocali molto più ampi, all’aprirsi e chiudersi di cicli storici,
alla scomparsa di culture nelle pieghe della storia.
Penso all’Armata dei fiumi perduti dove viene recuperata la vicenda di un’armata cosacca approdata
in Friuli durante la seconda guerra mondiale: i cosacchi, in rivolta contro il regime sovietico comunista
che ha giustiziato lo zar, si trovano nella paradossale situazione di essere alleati dei tedeschi,
a loro volta ex alleati degli italiani. Un episodio storico minore, una memoria di genocidio dimenticata:
Sgorlon la recupera, le ridà consistenza, ma nello stesso tempo ne fa l’allegoria della lotta tra il male
che si annida nei labirinti della storia e un principio di salvezza rappresentato dalla protagonista femminile,
Marta, una donna capace di resistere alle violenze sia dei cosacchi che dei tedeschi e di porgere
un principio di speranza grazie al suo rapporto privilegiato con le forze positive del mondo naturale.
Dunque Alvar è, allegoricamente, al discrimine tra due epoche, è colui che porta nel mondo moderno
i conflitti del mondo appena chiuso: è il Senex che incarna la storia e ne resta dipendente, ed è il
Puer che vorrebbe uscir fuori dalla storia e vederla ricominciare da capo. A questo contribuisce anche
1 Carlo Sgorlon, L’uomo di Praga, Milano, Mondadori, 2003, p. 125.