SCRITTI - Franco Battiato Archive

Federico
Il nascere e il morire sono i due momenti unicamente
reali. Il resto è sogno interrotto da qualche
insignificante sprazzo di veglia. Tutto ciò che ho
fatto? Vuoti gesti, gusci senza polpa. Agivo? Mi
agitavo, piuttosto. Solo ciò che dicevo era eterno.
Solo la parola resta. Cosa rimane del mio impero
se non le parole di cui era fatto?
Eterna essenza del teatro! Esso divora distanze e
unisce le cose più lontane e di individui chiusi e
sprangati in se stessi, di eventi sparsi e senza nesso,
se non quello che piace a Dio, fa una farsa o
una lunga lagna, in onore di chi poi non si sa. Sulla
scena del mondo appariamo e spariamo, come il
mestruo delle giovani o come in questo teatro e
tutti vogliono sapere perché. Quando la scienza,
ad onore del vero, ci insegna che esso è solo un
balbettio di bambini. Ma cosa unisce un agnello
sgozzato, il volto della mia donna, i miei due maestri,
il mio levriero, la merda dei miei cavalli e il
qui presente? Cosa di questo immane coacervo fa
un levigato specchio in cui si può specchiare persino
un sorriso? Cosa tiene assieme insomma questo
pasticcio? Cosa tiene unito, spero con benevoli
lacci, ciò che su questa scena si è andato svolgendo
(se pure qualcosa si è svolto)? Lo sguardo. Lo
sguardo di Dio o di un nano basta perché ci sia
spettacolo. E per gli Dei, solo spettacolo è la Terra,
e il sidereo, e me e gli altri e questa scena…