SCRITTI - Franco Battiato Archive

da predestinato, con l'immagine di lui bambino intento
a rovistar tra le ossa dentro il paesaggio calcinato e
senz'ombre della Sicilia, scolpisca con tocchi un po'
troppo furbi e di maniera un autoritratto già di per sé
duro e spigoloso. Invece è dannatamente diretto e disinvolto,
il filosofo. Sia che ripercorra le stagioni dell'infanzia,
sia che focalizzi estati più vicine. Se
chiacchiera ad esempio di Taormina, meta di periodiche
fughe dall'estenuante scirocco di Catania, un ghigno
di disgusto gli si incide subito nel volto.
Può venire voglia di suicidarsi, a Taormina. Come
tanti altri luoghi da vacanza, è un paese trastullo,
una finzione che dovrebbe far divertire, propiziare
sorrisi e muscoli distesi. Ma a me, anziché sentirvi
alitare uno spirito di giocondità e cogliervi un
momentaneo sospendersi delle cose di ogni giorno,
ha sempre dato un senso di malinconia di cui
mi arrabbio. Per un uomo che cerca emozioni concettuali
più che quelle del colore, gli aspetti della
gioia sono differenti. E comunque mi disturba la
stasi, quand'anche riesca a prodursi. Mi dà fastidio
ogni interruzione del mio iter quotidiano, che è
quello di uno che vorrebbe tramutare tutto passandolo
attraverso questo medium riflettente... in
realtà questi sono dei non luoghi, delle arlecchinate,
un po' costa azzurra e un po' Sicilia, un po'
Svizzera e un po' America... ed è forse proprio
questa loro artificiosità a farvi aleggiare una rarefatta
e insopportabile malinconia. Taormina fa
parte di quegli approdi glorificati da una mitologia