etcetera 66

VENEDIG|Dezember2016
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Wolfgang Mayer-König
Venedig
Kein Ort, der verblieb. Hier endete die Existenz. Vertrieben
aus angestammtem Leben. Von Wohlstand nicht zu reden, an
künftigen Wohlstand nicht zu denken. Was blieb war nur noch
das offene Meer, die Fischerboote, die Angst und die Friedfertigkeit,
ohne die geringste Hoffnung, an irgend einem jenseitigen
Ufer hinterlegt zu haben. Was blieb war die bedrohliche
Übermacht von außen: Goten, Wandalen, Hunnen. Keine
Hilfe in Sicht außer der eigenen, scheinbar nutzlosen. Da
befanden sich vor dem Meer lediglich Sümpfe mit Schlammklumpen,
die bei Ebbe über die Wasseroberfläche lugten.
Insektenschwärme, die unaufhörlich auf die Flüchtlinge einstachen.
Wo im stinkenden Brackwasser der Ausläufer ohne
Wasseraustausch die tödlichen Malariamücken wimmelten.
Kleine Binneninseln umgab zwar bewegliches Wasser, aber
auch dieses war brackig und trüb vom anlandenden Sand.
Die dadurch bedingten Untiefen machten das Gebiet geradezu
unschiffbar. Die Winterstürme trieben die Flut vor sich
her, sodass alle Inseln unter Wasser standen. Und hier gab
es kein Trinkwasser außer dem aufgefangenen Regen. Was
die Gebirgsflüsse hier her trugen war Sand, Geröll und Steine
aus den nahen Alpen, und sie schoben die Flussmündungen
immer weiter hinaus ins Meer. Die auftauchenden Inseln und
Sandbänke wurden von der Meeresströmung wieder fortgeschwemmt.
An manchen Stellen trug das Meer alles zu
schlanken Nehrungen zusammen, natürlichen Dämmen, die
der schließlich einsetzende Bewuchs gegen Brandung und
Wind schützte. Diese „Lidi“ bildeten eine Barriere gegen die
See, an manchen Stellen jedoch auch Durchlässe für den
Wasseraustausch, wodurch eine Lagune entstand. So war
es die Natur selbst, die half und weitere Hilfe ermöglichte,
wenn nur irgend ein guter Wille da war. So gingen die von
niedrigen Inseln überragten Wasserflächen in marschige Salzwiesen
und schließlich in „terra ferma“, in Festland über.
Obwohl sie weder Binnenseen noch offenes Meer waren,
herrschten in den Lagunen die Gezeiten. Rund um die „Lidi“
reinigte das Salzwasser die Lagune; wo die Flut nicht hingelangte,
verfaulte alles zur toten Lagune. Das war der „rivus
altus“, der „rialto“, so entstand Venedig, der Fluchtort, der
Schutzort. Hierher konnte kein Feind kommen, kein Kriegsschiff.
Die Hälfte der Zeit reichte hier das Wasser nur bis zum
Nabel eines Menschen. Und der schlickige, sandige Grund
war heimlich durchzogen von tiefen Rinnen, den Ausläufern
der Bäche und Flüsse. Kriegerisches Fußvolk oder Reiterei
hätten hier keine Chance gehabt. So baten sie nicht andere
um Lebensraum, sie zwangen nicht andere, den Lebensraum
mit Ihnen zu teilen, nein, sie schufen sich selbst ihren Lebensraum
im Niemandsland, im Morast, im lebensunmöglichen
Raum. So galt es erstens das Niveau der niedrigen, häufig
von der Flut überspülten Inseln zu erhöhen. Die Flüchtlinge
baggerten, nunmehr schon als Siedler, Sand aus der Lagune
und fertigten Anschüttungen auf die natürliche Unterlage aus
Muschelablagerungen, Seetang und Schlick. Als Nebeneffekt
beseitigten sie dadurch Untiefen und gewannen geheime Kanäle.
Den neuerworbenen Grund und Boden sicherten sie mit
Weidengeflecht. Als zweiten Schritt galt es die Inselufer zu
befestigen, deshalb trieben sie reihenweise Holzpfähle in den
Schlamm. Um das bewerkstelligen zu können, errichteten sie
zunächst mit breiten Brettern und Baumstämmen Sperren
gegen die Lagune und schöpften den entstandenen Innenraum,
die Baugrube, trocken. Von einem einfachen Gerüst
aus schlugen nun jeweils zwei Mann die angespitzten Pfähle
aus Eichen, Pappeln und Erlen in den morastigen Boden. Dazu
benützten sie eine metallene Handramme, einen Zylinder mit
seitlichen Griffen, der über den Stamm gestülpt und dann
hämmernd in den Boden gerammt wurde. So konnten sie
tausende solcher Pfähle dicht nebeneinander setzen und verbleibende
Zwischenräume mit Lehm auskleiden. Schließlich
wurden breite Bretter auf die flachen Pfahlenden genagelt,
denn die Uferbefestigung war gleichzeitig die Voraussetzung
für ein gemauertes Fundament. Dann wurde rasch die Eindämmung
der Baugruben entfernt, denn das Allerwichtigste
war, dass der Unterbau, das Fundament, stets von Wasser
umspült wurde. Drang Luft an die Holzpfähle, verfaulten sie.
Längst war aller Pioniergeist verblasst, die unermesslichen
Mühen der Anfänge achtlos vergessen, aus der künstlichsten
Stadt der Welt, aus unwiederholbarer Pracht, wieder eine
morastige Kloake geworden. Diesmal jedoch nicht eine der
natürlichen Umwelt, sondern vielmehr eine solche der Weltanschauung.
Bis zur Verzückung ins eigene Spiegelbild verliebt zu sein, galt
seit je her als geradezu selbstverständliche Eigenschaft dieser
Stadt. Das Selbstwertgefühl sollte so weit gediehen sein,
bis man von sich selbst entzückt war, sich des angenehmen
Eindrucks nicht mehr erwehren konnte, den man von sich
selbst hatte. Denn sogar die prunkvoll ziselierten Palastfassaden
spiegelten sich doch ohne jeden Zweifel selbstgefällig im
glitzernden Wasser der Kanäle und dieses wiederum in mit
Goldstaub durchzogenen mehrstöckigen Lüstern, der auf sol-
Essay