etcetera 66

VENEDIG|Dezember2016
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auf Schritt und Tritt begleiten. Er berät sie in Fragen der Konversations-Koketterie,
in Fragen der Perückenhöhe und der
Frisur, er schaut auf ihr Hündchen und umtanzt ihre Sänfte.
„Dreispitz“, „bauta“ und Täschchen unterliegen seiner Beratung,
seiner Mitbestimmung. Der „cicisbeo“ ist der erste morgendliche
Besucher und darf auch der Morgentoilette beiwohnen.
Auch bei Unpässlichkeit ist er zugegen. Warum
sollte es der Gatte sein? Dienst ohne Gegenleistung, ein Symbol
einer heiteren Laune des Geschicks. Denn mitten in den
sonstigen Liebesgefechten werden die Masken vertauscht,
sieht man sich gemeinsam in dem kerzenerhellten Spiegel,
um selbstverliebt den Besitz auf das eigene Spiegelbild anzumelden,
die Lust des Anderen gegenseitig zu belauschen, wie
durch das Gemälde eines Stilllebens, in welchem an Stelle
eines Blumenkelchs ein Loch gebohrt wurde, um dem Liebesakt
lauschend und erspähend beizuwohnen. Alles nach
Selbstauskunft der Serenissima berückend und harmlos.
Aber dann offensichtlich doch nicht. Ein gehörnter Ehemann,
der sich seine Lächerlichkeit vor Augen führt, und in Blut baden
will. Die Geliebte, die nicht nur zum Anschein einer Theaterszene
auf den Balkon steigt, und dann doch nicht springt.
Nein sie denunziert den Geliebten ob der erst erbeuteten und
sodann verschmähten Liebe bei den denontie secrete, erkennt
dann aber die Unwiderruflichkeit ihres Tuns, sie springt
deshalb wirklich und eröffnet im Tod all die bis dahin ignorierten,
aufgeschobenen Fragen, die unversorgten Kinder, die
kranken Eltern, die enorme Schuldenlast, die auf die Familie
überbunden wird. Umso grauenvoller und tiefgreifend irreversibler
aber, wenn ein Kind springt, weil es mit der Spaltung
solcher Werthaltung und solchen Bewusstseins nicht mehr
fertig wird. Wo bleibt da Gott, wenn er gerufen wird, wo er
doch sprichwörtlich und unbewusst ständig angerufen wird.
Venedigs Frivolität vollzieht sich in sonderbaren Ordnungen.
Schon gleiten wieder die Gondeln der Staatsinquisitoren mit
ihren roten Laternen über die Lagune, sie verheißen Folter,
Galeerenfron und Todesstrafe, um das Nichts zu sühnen, die
haltlosen Denunziationen, eingeworfen in den Mund grimmiger
Steingesichter. Die neunzehn unterirdischen Kerker mit
ihren Menschenkäfigen und pfeifenden Wasserratten sind
heillos überfüllt. Hier endet alle Selbstinszenierung und
Selbstverführung. Hier befinden sich die ohne Schuldbegründung
Unglücklichen, die nach Begründung brennen bis ans
Ende ihres Lebens. Aber auch das werte Publikum hat das
Theater längst verlassen. Venedigs Herrschaft ist ebenfalls
ständig geschrumpft. Der Doge, einst Herrscher eines stolzen
Reiches und einer überragenden Seemacht, ist zum Mimen
vergangenen Glanzes degradiert, der nur um des Publikumsbeifalls
wegen auf die Loggia seines Palastes tritt. Jeder seiner
Schritte wird von den Staatsinquisitoren kontrolliert, die
Tag und Nacht unangemeldet in seine Gemächer eindringen,
ihn befragen, ihm aber auch Weisungen erteilen können. Nur
in ihrem Beisein darf er Dokumente fertigen, Staatsgeschäfte
erledigen oder auswärtige Gesandte empfangen. Selbst für
einen Kuraufenthalt auf der „Terra ferma“ benötigt er die ausdrückliche
Zustimmung des „Consiglio grande e generale“,
dessen Beschlüsse alle seine Veranlassungen genau vorherbestimmen.
Doch am Himmelfahrtstag, da fährt er noch einmal
mit der Prunkgaleere, dem „bucintoro“, hinaus, um die
symbolische Hochzeit Venedigs mit dem Meer zu feiern. Sein
Schiff strahlt wie kein anderes vom Gold der Applikationen
und Voluten. Skulpturen schmücken Bug und Heck und vom
Bug flattern die erbeuteten Fahnen der Türken. Tempi passati.
Dann lässt der Doge den goldenen Vermählungsring ins Wasser
gleiten und ruft: „Wir vermählen uns mit dir im Namen
wirklicher und dauernder Herrschaft.“ Und Jubel steigt auf,
ringsumher, von den zahllosen Gondeln und Begleitschiffen,
in welchen die Menge am Ufer, von den Balkonen der Häuser
und Paläste, einstimmt. Auch Casanova schaut von einem
Boot aus zu – und er kommentiert diesen Vorgang, als nehme
er den heraufdämmernden Verfall und Untergang schon vorweg.
Er notiert: „Beim leisesten ungünstigen Wind könnte das
Schiff kentern und der Doge ertrinken, zusammen mit der
ganzen erlauchten Signoria, mit den Botschaftern und auch
mit dem Nuntius des Papstes. Um das Unglück voll zu machen,
brächte ein solcher Zwischenfall ganz Europa zum Lachen,
denn man würde sagen, der Doge von Venedig habe die
Ehe endlich vollzogen.“
Wolfgang Mayer-König
Geb.1946, lebt als Schriftsteller und Universitätsprofessor in Graz
und Emmersdorf an der Donau. Gründer des Universitätsliteraturforums.
Herausgeber der Literaturzeitschrift LOG. Ständiger Delegierter
bei den Vereinten Nationen. Mitglied der italienischen Akademien
„Tiberina“ in Rom und „Cosentina“ in Cosenza. Autor von
45 Büchern. Im Herbst erscheint im Löcker Verlag sein neuer Prosaband
„Das begeisterte Wort“.
Österreichisches Ehrenkreuz für Wissenschaft und Kunst I. Klasse,
Kulturmedaille des Landes Oberösterreich, Chevalier des Arts et des
Lettres der Französischen Republik. Ehrenobmann der Literarischen
Gesellschaft St. Pölten.
Essay