etcetera 66

56 VENEDIG|Dezember2016
Thomas Ballhausen
Hic sunt dracones.
Prosa
This is the room, the start of it all
No portrait so fine, only sheets on the wall
Joy Divison: Days of the Lords
Habe ich Dir geschrieben, habe ich dazu angesetzt, innegehalten.
Habe ich Dir also geschrieben, die Seite umgeblättert,
geschrieben und weitergeschrieben.
Durstig auf neue Räume zuhaltend, auf Schwellen, dabei die
Zeit für eine kurze Spanne unterbrechend. Das ist der umfehdete
Augenblick, jetzt.
Hier sollten nun also Hinweise der Warnung und des Verständnisses
kommen, vermessene Überlegungen über Absichten
und alles, was sich als unvermeidlich herausgestellt
hat. Aber stattdessen trete ich entwaffnet hinzu wie ein Dritter,
ringend um den Ausdruck einer bis zuletzt gemachten Erfahrung.
Ich tue das Offensichtliche, was immer Du darunter
verstehen kannst.
Das ist das Kommende, der Auftakt zum Ungeschriebenen.
Ein Aufblitzen, strahlend wie Papier. Wenn ich loslasse, entfaltet
es sich im Dunkel, abseits aller Geometrie, als neuer
Zugang.
Habe ich Dir also geschrieben, in den Seiten geblättert, habe
ich ausgesetzt.
Diese Zeilen sind nicht mehr als bloß mein Einsatz, gerichtet
auf den Raum hin, sind, was vor dem eigentlichen Text
kommt. Sind, wie könnte es auch anders sein, immer schon
Deine gewesen.
Ich bin nur das Vorwort, durch das Du, willst Du Dich an die
Regeln und Konventionen halten, hindurchmusst. Du musst
mich überwinden. Aber wann haben Dich Vorschriften nicht
gelangweilt.
Habe ich Dir also geschrieben, die Seiten umgeblättert, weitergeschrieben
und so getan, als hätten wir das nicht schon
gehabt.
Habe ich Dir also geschrieben, als hätte ich nicht immer
schon für Dich geschrieben. Das ist nur die halbe Wahrheit.
Als hätten wir auch das nicht schon gehabt. Aber wer nicht
vermisst wird, kann überall sein. Ein Unbehauster, gehetzt
und unstet.
Was also die Gerade verwehrt, bevor Du beginnst. Bevor meine
Zeilen zu einer Gabe, einer Zugabe geworden sind.
Diese Seiten sind ein umkämpfter Vorort, hier wird geräumt
und so getan, als wären sie tatsächlich unbeschriftet. Das
Weiß gibt die Körper frei, nach und nach. Wege tun sich auf,
Möglichkeiten.
Orientieren wir uns im Feld, am Verlauf der Linien und Brüche.
Satzzeichen bieten mir Deckung und Richtung zugleich.
Ja, ich kann mich auch noch kleiner machen.
Springen wir weiter, heften wir Aufzeichnungen auf hervortretende
Wände, Markierungen einer Bewegung und der
Ort verwandelt sich tatsächlich. Warum die Mauern nicht
beschriften, sich verlagern und das Ungeschützte lesbar machen,
vorlesen.
Worte passieren vermeintlich wie von selbst, aber unter jedem
Schritt gestaltet sich der Raum, immer schon ein Neuland.
Die sich ausbreitende Leere verlangt nach Aufzeichnungen,
nach dem Anlegen von Skizzen, dem Verschwimmen zwischen
Schrift und Zeichnung. Wir bündeln uns im Kommenden,
vernähen uns Lage für Lage.
Die Boten der Geschichte, erlegt und ausgestopft wie Trophäen,
füllen die neu angelegten Regale. Hier stapelt sich
Sinn, bietet vernünftige Maßstäbe für eine Ära des Verrats
und des Gerümpels.
Stellen werden abgeklebt. Das Reisen folgt diktierten Bewegungen,
verfestigt sich. Fiktionen bleiben zuletzt doch gerne
unter sich.
Wer achtet noch auf die Laufrichtung der lahmgelegten Zeit.
Im Raum siedelt das Ungeschriebene. Was sich erneut vor
mir entblättert, ist eine unversperrte Leere, letztlich, Aussicht
auf unsichere Heimat. Ein endendes Privileg, gewiss, doch diese
Maschine läuft aus Wut und Enttäuschung einfach weiter.
Wie dieses Vorwort nicht davon handelt, wovon ich dachte,
dass es handeln wird.
Zirkeln wir uns ab, streuen wir Salz. Glauben wir für einen verzweifelten
Moment, dass all das keine Lüge ist. Eine Phrase
füllt die Leere, noch ein Zauber der Abwehr.
Wie sich erfundene Körper dazwischenschieben, die Wirklichkeit
scheint überschätzt, bis sie uns trifft, unvermittelt und
ungeschönt. Karten und Platzhalter verweisen, was bislang
unsichtbar geblieben ist.
Eine gewonnene Bewegung, nicht direkt, diagonal zwischen
Punkten ziehend, die mir nichts bedeuten. Die Verbindungen