2012-04

Historisches
WEIHNACHTSGESCHICHTE
Der Lärm der Schlacht war verebbt. Nur in der Entfernung
waren noch vereinzelte Schüsse zu hören,
kleine Waffen, deren Geräusche sich wie verirrt
anhörten, wie unabsichtlich, versehentlich ausgelöst, ungefährlich.
Der Mond leuchtete kalt vom klaren Himmel und
ließ die Ruinen auf der anderen Seite in den dunklen Schatten
verschwinden. Von irgendwo klang dünn das atmosphärische
Gezirpe aus einem Apparat, ließ die Männer am
Maschinengewehr aufhorchen und wieder in die Deckung
zurücksinken, als sie keine Bewegungen ausmachen konnten.
Aber sie wussten, dass der Feind nahe war. Die Kälte
kroch ihnen
in die Glieder.
Sehnsüchtig
warteten sie
auf die Ablösung,
um mit
der erbärmlichen
Wassersuppe
die
letzten Reste
der Verpflegung
aufzuzehren
und
wenigstens
für kurze Zeit
etwasWarmes
zu sich zu
nehmen, in
kurzen, unruhigen
Schlaf
zu fallen, aus
dem sie vielleicht
nicht
mehr erwachten, wie viele Kameraden, die schon an Entkräftung,
Krankheiten, Verletzungen und Selbstmord gestorben
waren. Die bärtigen Gesichter mit den halb erloschenen
Augen fragten nicht mehr nach einem Sinn, seit
bekannt war, dass mit Entsatz nicht mehr gerechnet werden
konnte. Sie schossen, wenn sich etwas auf der anderen Seite
regte und warteten. Sie warteten und schossen und beneideten
die Kameraden, die schon unter einer Kugel liegen
geblieben waren.
Fast friedlich stand das Dunkel um sie herum, dort, wo
die Mauern der alten Fabrik-Ruine drei Stockwerke hoch
aufragten und die leeren Fensterhöhlen der angrenzenden
zerschossenen Wohngebäude die Dunkelheit noch zu vertiefen
suchten. Schutt lag auf der freien Fläche, bildete
einen kleinen Hügel, der sich heller vom Hintergrund abhob
und die gegenseitigen Schussbahnen behinderte. Ringsum
lagen zerschossener Hausrat, zerbrochene Möbelstücke,
von Kugeln zerfetzte Matratzen, die sich jetzt im Mondlicht,
das zwischen den Gebäuden hereinbrach, wie unförmige
Kadaver aufblähten.
Von links und rechts aus den Häusern, wo die Kameraden
lagen, kam kein Laut. Auch von drüben war nichts zu hören
und zu sehn. Was für ein Tag war heute? Die Zeitrechnung
hatteschonlangekeineBedeutungmehr.AberesmussteEnde
Dezember sein. Die Ruhe war dunkel wie die Schatten ringsum,
unwirklich, gespenstisch nach dem Bersten der Granaten,
dem heftigen Geknatter der Maschinenpistolen, dem Krachen
der Handgranaten und dem bösen Sirren der Gewehrkugeln.
Wochenlang.
Heile Welt
von Hans Basekow
Ist jene „Heile Welt“ achtlos an Dir vorbeigegangen,
verzeih ihr, denn sie hat Dich nicht gesehen, nicht gehört.
Du hättest rufen, hättest schreien sollen,
Du warst in Deinem Unglück zu befangen,
die „Heile Welt“ wird nur dem Glücklichen beschert.
Und nun diese
nervenzerfetzende
Ruhe.
Kein Laut,
als gehöre es
sich nicht,
das fließende
Licht zu unterbrechen
oder das mystische
Dunkel
zu stören.
Plötzlich
war da ein
Laut, der die
Männer aufhorchen
ließ,
ein feiner
Laut, seitlich
vom Hügel
her, anders,
ungewohnt,
kein Laut, der die Nerven noch mehr belasten konnte, zart,
weich, schmeichelnd und nun ein zweiter, höher, und ein
dritter, und dann probierend, zaghaft eine Tonleiter, spielerisch
hinauf und hinab, kräftiger werdend und dann die ersten
Töne einer Melodie, abgebrochen, neu einsetzend und
dann kamen die vollen Töne. Dona nobis pacem, verhalten
erst, dann klar und voller Inbrunst, die sich den Männern
mitteilte, in immer neuen Variationen. Bewegung entstand,
Schatten fügten sich zusammen und verharrten und dann
kam eine neue Melodie, und plötzlich rauschten Stimmen
auf, voller Sehnsucht und Bewegtheit, zittrig zuerst, dann
gefasst und voller Klarheit: Stille Nacht, heilige Nacht, und
die Schatten lagen sich in den Armen, bärtige, schmutzige,
wildfremde Männer umarmten sich und auch Männer mit
Pelzmützen und rotem Stern daran, stumm, bewegt und ergriffen
und in ihrer anklagenden Stummheit lag der Friede
der Welt.
Johannes Buhl
Foto: Fotolia. de
20 durchblick 4/2012