Untitled - Luso Livros

elástica, pronta a estender-se na mão de cada qual que puxava por ela. Amouum homem único, e esse homem queria um amor único, um coração virgem,um rosto que exprimisse, no fogo do rubor, a primeira emoção. A costureira...não sonhou tipos, nem sabia que os tipos sonhados desfilavam depois,vestidos de fraque e bota de polimento, diante da fantástica sonhadora,sempre à espera do último. A costureira era uma mulher simples, com acabeça, e o coração, e o estômago no seu lugar. Pensa, ama e come como a“boa gente”; mas a boa gente não pensa nem ama como ela. Quem puderentender que entenda.— E um caos a sua explicação! Não tive a glória de entendê-lo. Pois,então, simplifiquemos: vossa excelência não vale a costureira, ainda mesmocom o suplemento das minhas poesias, que são cento e quarenta e quatro.Cecília, vermelha de cólera, voltou as costas ao jornalista, que, sentado numapequena cadeira de pinho, ficou esboçando na areia uma cabeça com umenorme nariz. Depois foi pedir fogo ao marido de Cecília para acender umcharuto. Voltou a sentar-se, e fez profundas considerações sociais, quepublicou no folhetim do dia imediato, com grave desfalque da sua já abaladareputação de homem honesto.Ainda assim, era ele o único homem recebido em casa de Guilherme.A primeira vez que viu e ouviu Augusta, abraçou o amigo, exclamando comsincero entusiasmo: “Tinhas razão! Renego das minhas teorias. A felicidadeduradoira é possível com esta mulher. Deves amar muito a tua obra. A almaque ela tem é tua: deste-lha. Enamoras-te, cada vez mais, de um novo doteque lhe dás. Pigmalião amava a sua estátua; tu amas a mulher que estremecedebaixo da tua mão a cada retoque do teu génio criador. És feliz! És osegundo Jeová desta criação. A natureza deu-lhe o primor do corpo; tu, oprimor da alma. Quando esta mulher te enjoar, suicida-te, porque não há maisnada para ti.Estas palavras valeram muito à reputação do poeta. Desde este dia, Amaral foiseu amigo, amigo sem reserva, sem desconfiança, Dois grandes sentimentossimultâneos: o amor de Augusta, a amizade do literato; pode ir mais longe aambição do homem rico, aos vinte e dois anos?Amaral não tinha outra. Todo absorvido na sua obra, como dissera o poeta,nada o distraía da atmosfera de rosas em que o sol de todas as manhãs osaudava com os sorrisos benéficos de Deus. De mês a mês, vinha ao Porto