Untitled - Luso Livros

Não sabemos de boa fonte os sonhos que teve: está, porém, averiguado quenão viu o fantasma da costureira, nem incomodou os outros hóspedes,pedindo socorro, durante a noite.Amanheceu-lhe a aurora do dia seguinte às onze horas e meia. Almoçou,cachimbou, vestiu o seu mais elegante chambre, penteou-se fantasticamente, efoi a uma janela propícia contemplar as variadas caras das costureirasfrancesas, que lhe sorriam com abençoada docilidade, na casa fronteira.Como o poeta lhe arrancara consentimento de se deixar levar a um bailenaquele dia, Amaral não se descuidou em artigo toilette. O alfaiate vizinhovenceu dificuldades para vesti-lo de improviso no último apuro, visto que osseus baús chegavam tarde.Ao escurecer foi prevenido por carta do poeta. Deviam estar na sege às novehoras, o mais tardar. Para Amaral, esta hora era ridiculamente burguesa: aindaassim, anuiu ao “provincianismo” do seu amigo.O jornalista, sem saltar da sege, recebeu o seu amigo, que vinha dando aodiabo o cabeleireiro, que lhe não compreendera o desalinho byroniano dopenteado.— Gosto de te ver assim voltado para as ninharias da vida... — dissegracejando o poeta. — Pelo preocupação que tens na cabeça, vejo que oespectro da costureira não se te agarra aos cabelos.— Não falemos nisso... já chorei... É muito para um homem da minhaíndole... E quem chorará por mim? Augusta morreu... e eu... vivo? Vivo, sim,para assistir ao trespasse de todas as minhas esperanças... morrer mil vezes!...Acabou-se... A existência é assim, o mundo é assim, a sociedade é isto.Devoramo-nos uns aos outros. Eu matei-a, e a mim mataram-me. Que querestu agora?... De quem é o baile? Ainda te não perguntei.— Do visconde de Laje.— Não conheço. No meu tempo não havia cá esse tortulho.— É que rebentou depois.Onde mora?— Ali... não vês o pátio iluminado? Apearam.— Não subimos ainda — disse o jornalista.