Untitled - Luso Livros

— É muito possível... — confirmou o literato, batendo com mais força,sem ouvir outro grito, nem alguma resposta.— O mais acertado — acrescentou a peixeira — é arrombar o postigo;com dois murros vai dentro.— Entendo que sim. Palavras não eram ditas, a filha de António Correiafazia pé atrás, e imprimia tal choque nas rótulas do postigo que nem asportadas internas resistiram ao impulso. Ouviram um segundo grito...— Ainda é tempo... — disse o poeta. — Salte vossemecê pelo postigo, eabra-me a porta.Ana, em menos tempo do que o preciso para contá-lo, saltou dentro, tirou atranca, abriu a porta, e correu ao fundo, onde Augusta, sentada na cama, comos braços estendidos para o clarão súbito da luz, e os olhos terrivelmenteesgazeados, parecia não entender o que se passava em sua casa.O poeta disse ao ouvido de Ana:— Vossemecê tenha a bondade de retirar-se até que eu a chame, que talvezseja aqui necessária.Ana saiu chofrada um pouco por não ser precisa desde logo. Custava-lhemuito não estar em momento com os sucessos.— Que é isto?! — disse ele, tomando a mão de Augusta, que parecia não oter ainda conhecido. — Não conhece o seu amigo?! Senhora dona Augusta...— “Dona” Augusta... — murmurou ela, sorrindo. “Dona”, Augusta soueu?— E... é a mais nobre de todas as mulheres; é a mulher que se levanta daqueda com majestade superior à que tinha antes de cair...Zombaria... — atalhou ela, deixando voar nos lábios um sorriso de escárniode si mesma.— Zombaria?! Não, senhora! Eu creio que a mão da Providência meconduz aqui... não vim para zombar de vossa excelência.— “Vossa excelência!... “ Pelo amor de Deus!... Não vê o que eu sou?— E um anjo, é a mais nobre de todas as vítimas, é um ente superior, quedeve existir para que os incrédulos se espantem... Minha amiga... deixe-me