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"Despierta, Gotha, en nombre del
Amo."
Más dolor. Más recuerdos. Aquel
maldito sacerdote de Mórr, las runas, las
cadenas. El dolor. Cuanto dolor.
"Despierta, Gotha"
Casi estaba despierto, pero el
dolor era soportable. Las cadenas
habían envejecido y los sellos se habían
debilitado. Y él era más fuerte. Mucho
más fuerte. ¿Cuanto llevaba
durmiendo? No importaba. Nunca
importaba. Podía recordar. Recordaba.
La guerra contra el dios-hombre por la
corona. La derrota del Amo. La huída y
el pillaje. La discusión con sus
hermanos cazadores. La caída de Krell
en las montañas. La dispersión de los
bebedores de sangre por la faz del
mundo.
- Ah, estás despierto, cazador.
Era cierto. No podía ver. Nunca
más podría ver. Pero no necesitaba sus
ojos para percibir el mundo. Podía sentir
al hombre ante él. Cómo en el cuadro de
un desquiciado podía hacerse una
imagen mental de aquel intruso, un
dibujo en colores negros, donde se
superponía su forma, su alma y el poder
de lo oscuro fluyendo de él y a través de
él. Un nigromante sin duda.
- Saludos, Gotha, cazador de
enemigos.
¿Quien eres?, pregunta Gotha.
Su voz no viaja a través del aire, como
la voz de los mortales, puesto que no
hay con qué pronunciar.
- ¿Importa? -dice el desconocido.
Es cierto. No importa quien sea.
No importan sus ropas raídas, ni su
sonrisa de locura perpetua. No importa.
No importa. Lo que importa, es que
aquel hombre sabe su nombre. El
nombre que tenía antes de cambiar. El
nombre anterior al hambre. Su nombre
mortal.
No.
Sólo un ser en toda la creación
sabría ese nombre. El Amo. Sólo a
través de él este desecho podría
saberlo. Las apariencias no importan. El
poder no importa. El Amo habla a través
de él, y por tanto tenía que seguirle.
Tenía que obedecerle.
¿Qué quiere el amo?
La sonrisa del nigromante
cambia por completo. Ya no es una
sonrisa demente. Es algo más
inquietante. Este hombre sabe quién es,
sabe de qué es capaz, e incluso conoce
su hambre. Pero no le asusta. Un loco,
o un genio.
- El amo, Gotha, tiene una misión para
ti -dice el nigromante-. Quiere
recuperar algo, cazador. Una
chuchería, a mi entender, pero que
puede ser útil. La recompensa será
tu... -el nigromante sigue con la
mirada las cadenas y las runas del
dios de la muerte- liberación.
No es necesaria una
recompensa. El Amo no gusta de
aquellos que no pueden valerse. Con el
tiempo me liberaré por mi mismo. Dime
que es eso que quiere recuperar y lo
recuperaré.
- ¡Ah! Pero es tiempo de lo que no
dispones, cazador -dice el
nigromante en tono burlesco-. No
dispones de los siglos que podrías
esperar. El Amo ha esperado mucho.
Mucho, mucho, mucho, mucho. No
creo que vaya a esperarte. Y te
necesita, cazador. Te necesita al
completo de tus facultades. No esta...
parodia de ti mismo. Sin embargo
también necesita ese objeto. Cuando
lo recuperes, yo acudiré, y liberaré
tus cadenas.
Deja de parlotear. Hablas
demasiado. ¿Que es lo que quiere el
Amo?
Una risa demente surge de la
garganta del nigromante.
- Quiere un cráneo, cazador -dice
cuando sus risas se ahogan-. Quiere
un cráneo de cristal negro. Dí, Gotha.
¿Qué sabes de los caballeros de
Mórr?
Hace diez minutos. Al sur del
castillo madre de los Caballeros del
Espejo de Mórr...
El Maestre yacía en el suelo,
desconcertado. No sabía muy bien qué
demonios habían hecho los nigromantes
con aquel ataúd, pero desde luego
había sido muy potente. Tanto él como
sus hermanos estaban desparramados
por el suelo, preguntándose que era lo
que había pasado. Recordaba que el
ataúd había hecho algo raro. Cómo si se
hubiera distorsionado. Y de repente
había tenido una visión, una intuición,
del contenido del ataúd. Vio dentro del
ataúd una mortaja bendecida por Mórr, y
dentro la sonrisa eterna de un cadáver
en descomposición.
Después estaba en el suelo.
43
Poco a poco se levantó, con los
huesos doloridos por la caída. Y buscó a
su caballo con la mirada. ¿Donde
estaba su montura? Tras un vistazo la
encontró, intentando levantarse. Dio
unos pasos hacia ella, presto a seguir
con la carga. Debían ponerse a la par
con el resto del ejército para el ataque
combinado de todas las fuerzas. Era
algo primordial en cualquier ataque. El
Maestre se paró en seco. Frente a él
estaba el cráneo, posado en el suelo y
brillando con un fulgor negro. La mano
del Maestre voló a su zurrón. Vacío.
Aquel maldito Nigromante había...
El fulgor creció y el Maestre
maldijo. Desenvainó su espada,
preparado para el mal que había de salir
de aquel fulgor.
"¡Atrás!" gritó con todas sus
fuerzas, "¡Atrás! ¡Volved atrás!
¡Reagrupaos en el linde del bosque!".
Pero él se quedó plantado ante el fulgor.
No era la primera vez que veía aquel
fulgor, pero por Mórr que sería la última
vez que lo viera nadie.
Hace 350 años. La ciudad
perdida de Thamra, Nehekhara.
"Están todos muertos"
El pensamiento atraviesa la
mente de Erik como una lanza
llameante. Mira a su alrededor y sólo ve
muerte y destrucción. Las ruinas en las
que se habían refugiado eran ahora
apenas unos cascotes. Los caballos que
no habían huido yacían en el suelo con
sus entrañas desparramadas por la
fuerza de los golpes que habían
recibido. Los caballeros cruzados de
Mórr no estaban en mejores
condiciones.
"Los ha matado a todos"
El Maestre había ordenado
acampar en aquellas ruinas tras la dura
jornada de marcha. Volvían triunfantes
de las cruzadas en Arabia. Los
caballeros habían preparado sus
camastros y habían comenzado a
levantar fuegos de campamento. Los
más jóvenes habían ido a explorar las
ruinas mientras los veteranos como Erik
se mantenían cerca del fuego,
esperando a que los jóvenes trajeran los
tesoros ocultos en las ruinas. Sin duda
un par de escorpiones o unas
estatuillas.
Pero había algo más que
escorpiones. Trajeron un cráneo de
cristal negro, exquisito en su talla. Otros
lo interpretarían como una mala señal,
pero para los caballeros de Mórr fue un
buen augurio. Al menos hasta que el