Allo, Hercule Poirot..

les autorités ?
Hardman fixait le morceau de papier, ahuri. Lorsqu’il fut remis de sa surprise, il déclara
vivement :
— Je préfère éviter le scandale. Je vous donne carte blanche, monsieur Poirot. Je ne
doute pas que vous agirez avec discrétion.
Dehors, Poirot héla un taxi et pria le chauffeur de nous conduire au Carlton. Là, il
demanda à voir la comtesse Rossakoff et quelques instants plus tard, un groom nous guidait
vers son appartement. Drapée dans un ravissant négligé orné de motifs bariolés, la Russe
s’avança vers nous les mains tendues.
— Monsieur Hercule ! Vous avez réussi ? Vous avez lavé cé pauvré enfant de tout soupçon
ignoble ?
— Madame la comtesse, votre ami Mr Parker n’a rien à craindre de la police.
— Vous êtes oun petite bonhomme merveilleux !
— D’un autre côté, madame la comtesse, j’ai promis à Mr Hardman que ses bijoux lui
seraient restitués aujourd’hui même.
— Et alors ?
— Alors, madame, je vous serais très obligé si vous vouliez bien me les remettre sans
délai. Je regrette de devoir vous presser, mais un taxi m’attend… pour le cas où je devrais
me rendre à Scotland Yard. Nous autres, Belges, sommes économes de nature. Je ne
voudrais pas que le compteur tourne trop longtemps.
La comtesse avait allumé une cigarette. Un moment, elle resta figée sur son siège,
exhalant des bouffées de fumée en observant Poirot. Soudain, elle éclata de rire et, se
levant, se dirigea vers son secrétaire d’où elle tira un petit sac de soirée noir. Elle le lança à
Poirot.
D’un ton badin, et parfaitement assurée, elle annonça :
— Nous autres, Russes, pratiquons au contraire la prodigalité. Malheureusement, pour
cela il faut être riche. Inutile de vérifier, les bijoux sont tous là.
Poirot se leva.
— Je vous félicite pour votre intelligence et votre promptitude, madame.
— Je n’ai pas lé choix, du fait qu’un taxi vous attend.
— Vous êtes trop aimable. Avez-vous l’intention de rester longtemps à Londres ?
— Hélas, non… à causé de vous, affreux petite bonhomme.
— Veuillez accepter mes excuses.
— Nous nous reverrons ailleurs… peut-être.
— Je l’espère.
— Moi pas ! s’exclama-t-elle en riant. Je vous fais là un grand compliment, monsieur
Poirot, car le monde compte bien peu d’hommes que je redoute de rencontrer. Au revoir,
monsieur Poirrrrot !
— Au revoir, madame la comtesse. Ah !… Excusez-moi, j’allais oublier ! Permettez-moi de
vous rendre votre étui à cigarettes.
S’inclinant, il lui tendit le petit étui. Elle l’accepta sans aucune hésitation – un simple
froncement de sourcils et ce mot murmuré à voix basse : « Nitchevo. »
— Quelle femme ! s’écria Poirot avec enthousiasme, alors que nous descendions les
escaliers. Seigneur Dieu, quelle femme ! Pas un mot de protestation… de bluff. Un seul coup
d’œil et elle a réalisé le sérieux de la situation. Je vous le dis, Hastings, une femme qui peut