Allo, Hercule Poirot..

jour où il a disparu… Qu’est-ce que vous dites de ça, hein, Poirot ?
— Je ne dis rien pour l’instant. Je vous demande s’il ne s’agit pas d’habits pris dans la
maison ?
— Absolument pas ! Son valet peut l’affirmer : tout le reste de son vestiaire est au
complet. Et il y a mieux. Nous avons arrêté Lowen. L’une des bonnes qui était en train de
fermer les fenêtres de la maison a déclaré qu’elle l’a vu traverser le jardin et se diriger vers
les bureaux vers dix heures un quart, soit à peu près dix minutes avant son départ.
— Et qu’en dit-il ?
— Il a d’abord nié avoir quitté le bureau. Mais comme la bonne insistait, il a prétendu
avoir oublié de dire qu’il était sorti par la porte-fenêtre pour examiner une rose d’une espèce
rare ; prétexte assez faible ! Maintenant encore autre chose : Mr Davenheim portait au petit
doigt de la main droite une grosse bague en or avec un solitaire. Eh bien, cette bague a été
mise en gage à Londres samedi soir par un homme nommé Billy Kellett : un triste individu,
fiché, qui a fait trois mois de prison l’automne dernier pour avoir volé une montre en or à un
vieux grand-père. Il a essayé de gager la bague au moins dans cinq endroits différents, et n’a
réussi qu’au dernier, ensuite il a bu généreusement dans plusieurs pubs et s’est bagarré avec
un docker, ce qui lui a valu d’être traîné au poste. Je suis allé le voir à Bow Street avec Miller.
Il est maintenant suffisamment dégrisé, et nous l’avons presque tué de frayeur en insinuant
qu’il pourrait bien être accusé de meurtre. Voici son histoire. Écoutez-moi ça, Poirot, c’est
pour le moins curieux :
« Kellett était donc aux courses d’Enfield samedi, plutôt à l’affût d’un bon portefeuille à
voler que d’un cheval sur lequel parier. La journée était mauvaise, il n’espérait plus avoir
aucune chance. Il s’est engagé sur la route de Chingside et s’est assis dans un fossé pour se
reposer avant d’entrer dans le village. Quelques minutes plus tard, il a remarqué un homme
se dirigeant vers le village : « Un aristo, le teint brun, la moustache épaisse. Fallait voir
comment qu’il était fringué ! Pas un riche cul-terreux, non, non… Rockefeller. Lord
Mountbatten. Oh ! le mec ! Y puait la Rolls-Royce et le caviar à vingt mètres… »
« Kellett était à demi dissimulé par un tas de cailloux. Au moment d’arriver à sa hauteur,
l’homme a jeté un coup d’œil furtif autour de lui et, la route lui semblant déserte, il a tiré de
sa poche un petit objet qu’il a lancé par-dessus la haie. Puis il s’est dirigé vers la gare. L’objet
qu’il avait jeté était tombé sur les cailloux avec un petit tintement qui avait éveillé la
curiosité de l’homme assis dans le fossé. Il se mit à genoux dans l’herbe et ne tarda pas à
découvrir la bague ! Voici le récit de Kellett, mot pour mot. À mon avis, il a rencontré
Davenheim dans le chemin et l’a assassiné pour le voler. »
Poirot secoua la tête.
— Bien improbable, mon ami. Il n’avait aucun moyen de se débarrasser du corps, on
l’aurait découvert depuis. Deuxièmement : la manière dont il a ouvertement gagé la bague
rend invraisemblable qu’il l’ait acquise par un meurtre. Troisièmement : ce genre de filou à la
petite semaine est rarement un assassin. Quatrièmement : puisqu’il est en prison depuis
samedi, ce serait une coïncidence trop forte qu’il soit capable de donner une description
exacte de Lowen.
Japp fit un signe affirmatif.
— Je ne dis pas que vous n’ayez pas raison. Mais tout de même, vous ne voulez pas que
des juges prennent au sérieux le témoignage d’un vulgaire voleur à la tire. Ce qui me paraît
bizarre, c’est que Lowen n’ait pas trouvé un moyen plus habile de se débarrasser de la