Allo, Hercule Poirot..

— Je savais encore autre chose, mon ami. Récemment de passage dans Harley Street, je
vous ai aperçu alors que vous sortiez de chez un médecin dont je connais la spécialité. J’ai vu
l’expression que reflétait votre visage ; je ne l’ai remarquée qu’une fois ou deux dans ma vie.
Pourtant, je ne puis l’oublier. Vous ressembliez à un homme qui vient d’entendre sa
condamnation à mort. Je ne me trompe pas ?
— Il m’a donné deux mois.
— Vous ne m’avez pas reconnu, parce que vous aviez d’autres idées en tête. J’ai lu encore
dans votre regard, un sentiment que les hommes cherchent généralement à dissimuler : la
haine. Vous, vous ne cherchiez pas à la dissimuler, car vous ne vous saviez pas observé.
— Continuez.
— Il n’y a plus beaucoup à dire. Passant aujourd’hui dans la région, j’ai remarqué par
hasard le nom de Langton dans le livre du pharmacien et, comme je vous le disais, je l’ai
rencontré avant de vous rendre visite. Je vous ai tendu des pièges, vous avez nié avoir
demandé à Langton d’acheter du cyanure, ou plutôt vous avez joué la surprise. Ma visite
vous a, tout d’abord, déconcerté, mais bien vite vous avez réalisé à quel point mon
témoignage arrangerait les choses et vous avez encouragé mes soupçons. Je savais, par
Langton lui-même, qu’il devait venir ici à huit heures trente. Vous m’avez dit neuf heures,
pensant que j’arriverais pour constater les dégâts.
— Pourquoi êtes-vous venu ? Pourquoi ?
Poirot se redressa.
— Je vous l’ai déjà dit, le meurtre est mon affaire.
— Meurtre ? Vous voulez dire suicide.
— Oh ! non ! Je dis bien : meurtre. Votre mort devait être rapide et facile, mais celle que
vous réserviez à Langton est la pire que doive endurer un homme. Il a acheté le poison, il
vient vous voir, et il reste seul avec vous. Vous mourez brusquement, le cyanure est trouvé
dans votre verre et Claude Langton devra payer de sa vie. C’était bien là votre plan ?
À nouveau, Harrison gémit :
— Pourquoi êtes-vous venu ?
— Parce que c’était mon devoir, cependant j’étais poussé par une autre raison : vous
m’étiez sympathique. Écoutez, Harrison, vous êtes atteint d’un mal incurable, vous avez
perdu la jeune fille que vous aimiez, mais vous n’avez pas l’étoffe d’un criminel. Dites-moi à
présent, êtes-vous soulagé ou regrettez-vous encore que je sois venu ?
Après un long silence, Harrison se redressa. Son visage reflétait une nouvelle dignité,
l’expression d’un homme qui a surmonté sa lâcheté. Il tendit la main à travers la table.
— Dieu merci, vous êtes arrivé à temps, monsieur Poirot !