Allo, Hercule Poirot..

cachait un revolver.
Stupéfait, Dermot l’examina. L’arme était d’un modèle peu courant et une balle y avait
été tirée récemment. Quelqu’un l’avait mise là dans la soirée, car il était certain qu’elle ne s’y
trouvait pas quand il s’était habillé avant le dîner.
Il allait la remettre dans le tiroir quand le bruit d’une sonnette le fit tressaillir. Elle retentit
plusieurs fois et résonna fortement dans le silence de la nuit.
Qui pouvait venir à cette heure. La question faisait naître une seule réponse danger…
danger… danger.
Poussé par un instinct qu’il n’identifiait pas, Dermot éteignit sa lumière, enfila un
pardessus et alla ouvrir la porte du vestibule. Il y avait deux hommes sur le palier, et,
derrière eux il aperçut l’uniforme bleu d’un policeman.
— Monsieur West ? demanda le premier visiteur.
Dermot crut avoir mis longtemps à répondre, mais en réalité, il ne s’écoula que quelques
secondes avant qu’il ait répondu en imitant assez bien la voix indifférente de son valet :
« Monsieur West n’est pas encore rentré. Que lui voulez-vous à cette heure-ci ? »
— Pas encore rentré. Bien. Nous allons l’attendre.
— Non.
— Écoutez, mon garçon, je suis l’inspecteur Verall de Scotland Yard et j’ai un mandat
d’arrêt au nom de votre maître… Vous pouvez regarder…
Dermot fit semblant d’examiner le papier qu’on lui tendait et demanda avec stupeur :
— Qu’a-t-il fait ?
— Un assassinat : Sir Alington West, de Harley Street…
Complètement affolé, Dermot recula, entra dans son petit bureau et alluma l’électricité.
L’inspecteur le suivit et dit à son compagnon :
— Faites quelques recherches. Puis, s’adressant à Dermot :
— Vous, restez-ici, et n’espérez pas aller prévenir votre maître. Comment vous appelezvous
?
— Milson, monsieur.
— À quelle heure attendez-vous M. West ?
— Je ne sais pas, monsieur, je crois qu’il est allé à une soirée à la salle Grafton.
— Il en est sorti il y a juste une heure. Vous êtes sûr qu’il n’est pas rentré ici ?
— Je ne pense pas, je l’aurais entendu.
Le deuxième policier reparut ; il tenait le revolver à la main et le remit à l’inspecteur d’un
air satisfait. Son supérieur parut enchanté et déclara :
— Voilà une preuve, il a dû rentrer et repartir sans que vous l’entendiez. Il a filé ensuite
et il vaut mieux que je parte. Cawley, vous allez rester ici pour le cas où West reviendrait et
vous surveillerez ce domestique, qui en sait sans doute plus qu’il ne l’avoue.
L’inspecteur s’en alla rapidement et Dermot tenta d’obtenir des détails en faisant parler
Cawley qui ne s’y refusait pas :
— L’affaire est claire, déclara-t-il. Le crime a été découvert très vite. Le domestique
Johnson venait à peine de se coucher quand il crut entendre une détonation ; il est
redescendu et a trouvé Sir Alington mort… tué d’une balle en plein cœur. Il nous a téléphoné
tout de suite, nous sommes arrivés et avons recueilli sa déposition.
— Elle a éclairé l’affaire ? risqua Dermot.