Allo, Hercule Poirot..

— Vous ne paraissez pas le moins du monde alarmée.
— J’avoue que, dans un sens, l’aventure m’amuse. À mon âge, tout incident insolite me
procure une distraction. Pourtant… je crois qu’intérieurement, je n’aime pas beaucoup la
tournure que prend cette histoire. Notre poupée dépasse un peu les bornes.
Ce soir-là, Sybil et Alicia Coombe fermèrent la porte ensemble.
— Je suis encore persuadée – remarqua Sybil – qu’une des ouvrières nous joue un
mauvais tour, bien que son motif m’échappe…
— Vous pensez que demain matin, nous trouverons la poupée de nouveau assise devant
le bureau ?
— Franchement, oui.
Mais Sybil se trompait. Au matin, la poupée n’était pas assise à sa nouvelle place, mais
sur le rebord de la fenêtre, tournée vers la rue en contrebas. Et à nouveau, sa posture avait
quelque chose d’étrangement naturel.
Au cours de l’après-midi, alors que les deux femmes se détendaient un moment en buvant
une tasse de thé, Miss Coombe lança à brûle-pourpoint :
— Cette affaire devient vraiment ridicule.
D’un commun accord, elles s’étaient retirées dans le salon de la directrice au lieu de
rester comme d’habitude dans le salon d’essayage.
— Ridicule… dans quel sens ?
— Eh bien ! sur quoi repose-t-elle sinon sur une poupée qui change constamment de
place ?
Les jours suivants, le fait devint de plus en plus évident. La poupée ne changeait plus
seulement de place durant la nuit, mais à tout moment. Lorsque les couturières revenaient
dans le salon d’essayage, même après quelques secondes d’absence, elles la retrouvaient
dans une position nouvelle. Elle passait du sofa sur une chaise, puis sur la fenêtre. Parfois,
elle occupait le fauteuil et parfois la chaise devant le secrétaire.
Un après-midi que Sybil Fox et sa directrice contemplaient la poupée étendue sur le sofa,
Miss Coombe remarqua :
— Elle se déplace comme bon lui semble, à présent. Et j’ai l’impression, Sybil, que cela
l’amuse beaucoup. Mais qu’est-ce après tout sinon de vieux morceaux de velours fané et
quelques coups de pinceau en guise de figure ? – Sa voix cependant avait un accent
angoissé. – Je suppose que nous pourrions… nous débarrasser d’elle… ?
Devant l’expression choquée de sa seconde, elle enchaîna vivement :
— Si nous avions un feu, nous pourrions la brûler… comme une sorcière. Bien sûr, il y a
toujours la poubelle…
— Non ! Quelqu’un l’y repêcherait sûrement pour nous la rapporter.
— Et si nous l’envoyions à une de ces institutions qui demandent toujours des objets pour
leurs ventes de charité ? Ce serait probablement la meilleure solution.
— Je ne sais pas. Cela me ferait presque peur.
— Peur ?
— Je crois qu’elle reviendrait ici.
— Ici ?
— Oui.
— Comme un pigeon-voyageur ?
— Dans un sens, oui.