Allo, Hercule Poirot..

pas vous mettre à nier la valeur des petits détails, Poirot !
— En aucune manière. Toutes ces choses sont fort utiles, chacune dans son genre. Le
danger est qu’elles peuvent prendre plus d’importance qu’elles n’en ont. La plupart des
détails sont insignifiants ; seuls un ou deux sont d’une importance capitale. C’est sur le
cerveau et la matière grise… Il se tapait le front. « … qu’il faut compter. Les sens sont
trompeurs. La vérité se manifeste au-dedans de nous, pas au-dehors. »
— Vous ne voulez tout de même pas dire, Poirot, que vous entreprendriez de démêler un
cas sans bouger de votre chaise ?
— Mais si, c’est exactement ce que je veux dire. Je m’en charge, à condition qu’on
m’expose tous les faits. Je me considère comme un spécialiste de la consultation.
Japp se frotta les mains d’un air démoniaque.
— Je veux être pendu si je ne vous prends pas au mot, Poirot. Je vous parie cinq livres
que vous n’êtes pas capable de mettre la main – ou plutôt de me faire mettre la main – sur
Mr Davenheim, mort ou vif, avant une semaine à partir d’aujourd’hui.
— Mmmm… Une semaine, vous dites ?
— Oui, sept jours à compter de ce soir.
— Parfait, mon ami, j’accepte. Le sport, c’est votre manie, à vous Anglais. Et maintenant
si vous voulez bien me communiquer les faits.
— Samedi dernier, selon son habitude, Mr Davenheim a pris à Victoria le train de 12 h 40
pour Chingside, où se trouve sa splendide propriété des Cèdres. Après le déjeuner, il fit un
tour sur ses terres et donna différents ordres aux jardiniers. Tout le monde s’accorde à dire
qu’il était absolument dans son état normal. Après le thé, il entrouvrit la porte du boudoir de
sa femme pour dire qu’il allait jusqu’au village mettre quelques lettres à la poste. Il ajouta
qu’il attendait un certain Mr Lowen, pour affaire. S’il arrivait avant son retour, on devrait
l’introduire dans le bureau et lui dire d’attendre. Mr Davenheim sortit alors par la porte
principale, longea sans hâte l’allée centrale, sortit par le portail, et on ne l’a plus revu. Depuis
ce moment, il s’est évanoui dans la nature.
— Joli tableau : « Les Cèdres »… des jardiniers, un bureau de poste de village… Ce
mystère est posé dans un cadre adorable, murmura Poirot, mais continuez, mon ami, je ne
veux pas vous interrompre.
— Un quart d’heure plus tard environ, un monsieur grand, brun, avec une petite
moustache noire, sonna à la porte principale et expliqua qu’il avait rendez-vous avec Mr
Davenheim. Il donna son nom – Lowen – et selon les instructions du banquier, on l’introduisit
dans le bureau. Une heure s’écoula ; Mr Davenheim ne rentrait pas. À la fin, Mr Lowen sonna
de nouveau et expliqua qu’il ne pouvait plus attendre, à cause de l’heure de son train de
retour. Mrs Davenheim s’excusa de l’absence de son mari, qui lui parut inexplicable puisqu’il
avait dit qu’il attendait un visiteur. Mr Lowen exprima ses regrets et se retira. Les heures
s’écoulèrent… Et, comme tout le monde le sait, Mr Davenheim n’est jamais rentré. De bonne
heure, le dimanche matin, on a avisé la police ; mais elle ne put rien découvrir. Mr
Davenheim semblait s’être littéralement envolé. Il n’était pas à la poste, on ne l’avait pas vu
traverser le village. À la gare, on était catégorique : il n’avait pris aucun train. Son auto
n’avait pas quitté le garage. S’il avait loué une auto pour qu’elle vînt le chercher en quelque
endroit isolé, son conducteur serait certainement venu déclarer ce qu’il savait, pour avoir la
forte récompense promise pour tout renseignement. Il y avait, il est vrai, des courses à
Enfield, à cinq milles de là, et en marchant jusqu’à cette gare il aurait pu passer inaperçu