Allo, Hercule Poirot..

Mrs Fellow-Brown continua de s’examiner.
— À mon avis, avoir de l’estomac est plus affligeant qu’être affecté d’un gros postérieur.
Cela vient peut-être du fait que lorsque l’on bavarde avec quelqu’un, notre interlocuteur ne
remarque pas notre dos. J’ai maintenant décidé de rentrer mon estomac et d’oublier mon
postérieur. – Elle tendit le cou de côté et s’exclama brusquement. – Oh ! votre poupée !…
Elle m’a causé une de ces peurs ! Il y a longtemps que vous l’avez ?
Sybil lança un coup d’œil inquiet à Alicia Coombe qui parut déconcertée.
— Je ne sais pas exactement… Ma mémoire faiblit de plus en plus. C’est terrible…
impossible de me rappeler. Sybil, depuis combien de temps avons-nous cette poupée ?
— Je l’ignore.
— En tout cas – reprit Mrs Fellow-Brown – elle me donne la chair de poule.
Elle a l’air de nous surveiller et peut-être même de rire sous cape. C’est inquiétant ! À
votre place, je me débarrasserais d’elle. – Elle eut un petit frisson mais se replongea aussitôt
dans des détails vestimentaires. Devrait-elle ou non porter les manches un centimètre plus
courtes ? Et l’ourlet ? Lorsque ces problèmes importants furent réglés, elle se rhabilla et
s’apprêta à sortir. En passant près du grand fauteuil, elle détourna la tête.
— Décidément, je n’aime pas cette poupée. Elle a trop l’air d’appartenir au décor. C’est
malsain.
— Que voulait-elle dire par-là ? – questionna Sybil Fox, après le départ de la cliente.
Avant qu’Alicia Coombe n’ait pu répondre, Mrs Fellow-Brown réapparut.
— J’ai complètement oublié Fou-Ling ! Où êtes-vous mon bijou ? Oh !… par exemple !
Elle se figea de surprise, imitée par les deux couturières. Assis au pied du fauteuil de
velours vert, le pékinois paraissait en contemplation devant la poupée. Sa petite tête
chiffonnée ne trahissait aucune expression – ravie ou mécontente – simplement, il regardait.
— Venez vite, chéri à Mummy.
Le petit chéri ne prêta aucune attention à ces flatteries.
— Il est de plus en plus désobéissant, susurra Mrs Fellow-Brown. Venez tout de suite,
Fou-Ling ! Regardez ! Mummy a un susucre…
Fou-Ling tourna la tête vers sa maîtresse avec dédain, et reporta son attention sur la
poupée.
— Elle a certainement produit un effet sur lui, remarqua la cliente. Il ne me semble pas
qu’il s’y soit intéressé lors de mes précédentes visites. Moi non plus, d’ailleurs. Était-elle ici la
dernière fois que je suis venue ?
Les deux couturières se regardèrent. Sybil parut gênée et Alicia Coombe déclara en
fronçant les sourcils :
— Je vous l’ai dit… ces temps derniers, je ne me souviens absolument de rien. Depuis
combien de temps l’avons-nous, Sybil ?
Mrs Fellow-Brown pressa :
— D’où vient-elle ? L’avez-vous achetée ?
— Oh ! non ! – L’idée parut choquer Alicia Coombe. – Non. J’imagine que quelqu’un me l’a
donnée. C’est exaspérant, dès qu’un incident est passé, je l’oublie aussitôt.
Mrs Fellow-Brown se tourna vers le pékinois.
— Cessez ces stupidités, Fou-Ling ! Je vais être obligée de vous porter.
Elle le souleva. L’animal poussa un cri de protestation, et ils quittèrent la pièce, les yeux
exorbités de Fou-Ling apparaissant par-dessus l’épaule de sa maîtresse, fixant toujours avec