Allo, Hercule Poirot..

affreux. L’homme lui-même était horrible à voir et ses yeux brillaient d’un feu étrange.
— Oui, un piège diablement adroit, hoqueta-t-il. Dermot, mon garçon, tu es flambé…
Il attira l’appareil téléphonique vers lui et le jeune homme s’écria :
— Que fais-tu ?
— Je vais appeler Scotland Yard, dire que leur oiseau est ici sous clé. J’ai fermé la porte
en entrant et la clé est dans ma poche. Inutile de regarder celle qui est derrière moi, elle
conduit dans la chambre de Claire qui la ferme toujours à l’intérieur. Elle a peur de moi, tu
comprends, et depuis longtemps, car elle devine toujours quand je pense à ce couteau ; un
couteau bien aiguisé… Non, tu ne pourras pas…
Dermot avait fait un mouvement pour sauter sur Trent mais celui-ci brandit soudain un
revolver.
— C’est le deuxième, ricana-t-il ! J’ai mis l’autre dans ton tiroir… après m’en être servi
pour tuer le vieux West. Que regardes-tu par-dessus ma tête ? Cette porte ? Cela ne te
servirait à rien, même si Claire l’ouvrait, pour toi, elle le ferait peut-être… Je t’aurais abattu
avant que tu puisses bouger. Je ne te viserais pas au cœur, je me contenterais de t’estropier,
afin de t’empêcher d’avancer. Tu sais que je suis un bon tireur. Je t’ai sauvé la vie une fois,
idiot que j’étais. Non, je veux te voir pendre oui, pendre… Le couteau n’est pas pour toi : il
est pour Claire, la jolie Claire, si blanche, si douce… Le vieux West le savait, c’est pourquoi il
est venu ici ce soir. Pour se rendre compte si j’étais fou ou non. Il voulait m’enfermer pour
que je ne puisse tuer Claire avec le couteau. J’ai été très rusé car j’ai pris sa clé et aussi la
tienne. Je suis parti de la salle Grafton tout de suite. Je t’ai vu sortir de chez ton oncle, je suis
rentré, j’ai tiré sur lui et suis reparti aussitôt. Ensuite, je suis allé mettre le revolver chez toi ;
j’étais de retour à la salle Grafton presque aussi vite que toi et j’ai glissé la clé dans ta poche
en te disant bonsoir. Peu importe que je te raconte tout cela car nul ne nous entend et quand
tu seras pendu, je serai content que tu saches qui t’a conduit à la mort… Tu n’as aucune
échappatoire, cela me fait rire… Oh ! tellement rire… À quoi penses-tu et qui regardes-tu ?
— Je pense à ce que tu as dit tout à l’heure… Tu aurais mieux fait de ne pas rentrer,
Trent.
— Que veux-tu dire ?
— Regarde derrière toi.
Trent se retourna. Sur le seuil de la porte du fond, Claire se dressait avec l’inspecteur
Verall…
Trent agit très vite ; il tira et tomba en travers de la table. L’inspecteur bondit vers lui
tandis que Dermot, les yeux fixés sur Claire n’arrivait pas à coordonner ses pensées ; son
oncle, leur querelle, le terrible malentendu, les lois anglaises sur le divorce qui n’eussent
jamais permis à la jeune femme de se libérer d’un mari fou. Nous devons tous la plaindre,
avait dit l’aliéniste. Les mots prononcés par elle « ce serait laid, laid »… Oui, mais à présent…
L’inspecteur se redressa et dit d’un air vexé :
— Il est mort.
— Oui, murmura Dermot, il a toujours été bon tireur…