Allo, Hercule Poirot..

Dermot garda le silence car il avait failli dire « jusqu’à ce soir ». Les mots étaient montés
à ses lèvres et avaient exprimés une idée qu’il n’avait même pas encore comprise… mais il se
rendait compte qu’elle existait : le signal rouge sortait des ténèbres et lui criait : « Danger,
danger imminent… »
Mais pourquoi ? Quel danger pouvait-il courir dans la maison de ses amis ? Cependant, il y
en avait un. Il regarda Claire Trent, admira son teint pâle, son corps svelte, la courbe exquise
de sa tête bonde. Mais ce danger-là existait depuis longtemps et ne risquait pas de devenir
grave : Jack Trent était plus encore que son meilleur ami, car il lui avait sauvé la vie en
Flandre et avait été décoré pour cela. Jack était le meilleur des hommes et Dermot pensa
qu’il devait maudire le jour où il s’était épris de sa femme. Cela passerait sûrement, il allait
s’employer à guérir. D’ailleurs Claire ne devinerait jamais et, dans le cas où elle s’en
apercevrait, elle n’en souffrirait pas : elle était belle comme une statue, mais tout aussi
froide. Pourtant… et bien qu’il eût déjà aimé, Dermot, n’avait jamais éprouvé un sentiment
pareil. Mais le « signal rouge » devait s’appliquer à autre chose.
Il regarda autour de la table et, pour la première fois, s’aperçut que leur petit groupe était
étrange : son oncle notamment, n’acceptait jamais une invitation aussi peu cérémonieuse.
Pourtant il n’était pas lié avec le ménage Trent et Dermot ne s’était jamais douté qu’ils se
connaissaient.
Évidemment il y avait une raison, car un médium assez célèbre devait venir donner une
séance après le dîner. Sir Alington se déclarait un peu intéressé par le spiritisme. Ce devait
être une explication.
Ce mot frappa l’esprit de Dermot : cette séance cachait-elle la raison de la présence du
spécialiste ? En ce cas, quelle était cette raison ? De nombreux petits détails qu’il n’avait pas
remarqués jusqu’alors se présentèrent à l’esprit du jeune homme : le grand spécialiste avait
dévisagé Claire Trent qui avait semblé inquiète. Ses mains tremblaient et elle paraissait
affreusement nerveuse, voire même effrayée. Pourquoi ?
Dermot fit un effort pour ramener son esprit au moment présent. Mrs Eversleigh avait
entraîné le savant à parler de son travail :
— Chère madame, lui disait-il, qu’est-ce que la folie ? Je puis vous affirmer que plus nous
étudions ce sujet, plus il nous devient difficile de nous prononcer. Tous, tant que nous
sommes, nous dissimulons nos pensées. Mais quand nous allons jusqu’à déclarer que nous
sommes le Tsar de Russie, on nous enferme, cependant, avant d’en arriver là, il y a un long
chemin à parcourir et, sur le parcours, à quel endroit planterons-nous une borne sur laquelle
nous inscrirons : « De ce côté la raison, de l’autre la folie ? » C’est impossible et j’ajoute
ceci : Quand quelqu’un a des hallucinations, s’il n’en parle pas nous ne pourrons jamais le
distinguer d’un individu normal ; l’étonnante sagesse des fous est fort intéressante à étudier.
Sir Allington but une gorgée de vin avec un plaisir évident et sourit à son auditoire.
— J’ai toujours entendu dire que les toqués sont très rusés, fit observer Mrs Eversleigh.
— Très rusés en effet, et si l’on fait disparaître leur idée fixe le résultat est désastreux. La
psychanalyse nous a d’ailleurs appris que toute modification est dangereuse. L’individu qui
présente une certaine idée fixe inoffensive et peut la cultiver se montre rarement agressif.
Mais, l’homme ou la femme qui paraît absolument normal peut, en réalité, être un danger
terrible pour la communauté.
Le regard du médecin se posa sur Claire puis il se détourna et il goûta de nouveau son
vin.