Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 118/435
elle serait très bien à cheval sur mon dos ! Une fois
le scaphandre clos et les suspentes bouclées, elle
ne pourrait pas tomber.
— « Hop, Tom-Pouce ! Rentre dans ta
coquille ! »
Je vérifiai ses jauges de casques : « Je vais te
donner du rab d’air, tes réserves sont à moitié
vides. »
Catastrophe ! Les bouteilles de rechange que
j’avais récupérées dans l’antre des deux gorilles
avaient des adaptateurs à pas de vis, comme les
miennes, et les bouteilles de la gosse étaient à
baïonnette. Un système parfait pour les touristes
qu’on chaperonne et qu’on couve et qui seraient
pris de panique si le changement de bouteilles ne
s’opérait en un clin d’œil. Mais pour du travail
sérieux, ça fait un peu amateur. Si j’avais eu mon
atelier à ma disposition, il m’aurait fallu vingt
minutes pour poser un nouvel adaptateur. Mais
ici, pratiquement sans outils dignes de ce nom, la
réserve d’air aurait aussi bien pu se trouver sur
Terre !
— « Ecoute, ma vieille », dis-je doucement.
« Tu n’as pas beaucoup d’air. Pas assez pour faire
soixante kilomètres. » L’indicateur de pression
donnait cinq heures. Pouvait-elle avancer à la