Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 410/435
vide tandis que ma boule d’argent fait à mi-voix
des confidences au magnétophone. De temps en
temps, il me pose une question à laquelle je
réponds par monosyllabes.
A l’autre bout de la pièce, le Professeur Giomi
et le Docteur Bruck barbouillent le tableau noir,
effacent quelque chose, gribouillent de nouveaux
signes ; ils discutent au sujet de ce papier qui
ressemble à du métal. Les génies, il y en a treize à
la douzaine à l’Institut pour le Progrès des
Sciences. Mais ces deux-là passeraient inaperçus
n’importe où. Bruck a tout du chauffeur de poids
lourd et Giomi a l’air aussi exalté que l’était Iunio.
Ils débordent l’un et l’autre d’excitation. Mais
celle-ci ne s’extériorise chez Bruck que par le tic
qui lui tord le visage et qui, chez un autre, m’a
affirmé le père de Tom-Pouce, serait un symptôme
manifeste de dépression nerveuse.
Deux jours plus tard, nous étions toujours là.
Reisfeld s’était rasé. Il était le seul. J’avais réussi à
faire un somme et même à prendre une douche.
Papa Tom-Pouce écoutait les enregistrements. De
temps en temps, Giomi ou Bruck l’appelait, le
premier avec une clameur quasi hystérique, le
second sur un timbre flegmatique. Alors
l’interpellé posait une ou deux questions, hochait
la tête et revenait s’asseoir. J’étais certain que ces