Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 310/435
désespoir et écœuré Papa (qui n’en avait pas
moins déclaré qu’il fallait conserver cette marque
pour me rappeler sans cesse la nécessité de ne pas
agir inconsidérément) : le tatouage avait disparu.
Ni mes pieds ni mes mains ne présentaient plus
le moindre cal.
J’avais coutume de me ronger les ongles : mes
ongles étaient à présent peut-être un peu longs –
mais ils étaient parfaits. Deux ans plus tôt, à la
suite d’un coup de hachette mal placé, j’avais
perdu l’ongle du petit doigt : l’ongle était
maintenant à sa place.
Je vérifiai fébrilement la cicatrice de mon
appendicectomie : elle était là et je poussai un
soupir de soulagement ; si je ne l’avais pas
retrouvée, je me serais demandé si j’étais vraiment
moi.
Un miroir surmontait la commode. J’avais les
cheveux aussi longs que ceux d’un guitariste (moi
qui habituellement suis coiffé en brosse) mais on
m’avait rasé.
Sur la commode, il y avait un dollar et 67 cents,
un porte-mine, une feuille de papier, ma montre
et un mouchoir. La montre marchait. Le dollar, le
papier et le mouchoir avaient été blanchis. Mes
vêtements, nettoyés de frais, réparés d’invisible