Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 211/435
Il avait l’air décontenancé. Pourtant, il répliqua
vivement :
— « Kip je t’aime bien. T’es un bon garçon.
Mais t’es pas malin. Tu comprends pas. »
— « C’est bien mon avis ! »
— « Non, tu comprends pas ! Il se pencha et
posa la main sur mon genou. Je me reculai. « Tu
sais pas tout, mon gars. J’étais… une sorte de
zombie, si tu veux. Ils nous ont opérés. »
— « Hein ? »
— « Opérés », répéta-t-il. Et, volubile : « Ils
nous ont greffé des bombes dans le crâne.
Télécommandées, comme les missiles. Le premier
qui bronche, lui, il appuie sur un bouton et…
Boum ! Voilà le plafond peint à la cervelle ! » Il se
frotta la nuque. « Tu vois cette cicatrice ? Je
commence à avoir les cheveux longs mais je suis
sûr que tu la distingueras si tu fais attention. Elle
a sûrement pas disparu entièrement. Tu la vois ? »
Tim tressaillit puis, se raidissant, murmura ;
« T’occupe pas de ce qu’il raconte. »
Je haussai les épaules et m’éloignai. Jock
n’ouvrit plus la bouche ce jour-là. Ce qui me
convenait parfaitement.