Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 283/435
Ses joues virèrent au cramoisi.
— « Ce n’est quand même pas ma faute si je
suis un génie ! »
J’avais la partie belle et j’allais en profiter !
Mais elle avait l’air si malheureux !
Papa avait dit un jour : « Il y a des gens qui
n’arrêtent pas d’affirmer que le « médiocre » est
supérieur à l’« excellent ». Leur grande joie est de
ligoter les ailes des autres parce qu’eux ne savent
pas voler. Ils méprisent l’intelligence parce qu’ils
n’en possèdent pas. Pouah ! »
— « Pardonne-moi, Tom-Pouce », murmurai-je
humblement. « Je sais bien que tu n’y peux rien.
Et moi, ce n’est pas davantage de ma faute si je ne
suis pas un génie. Tu es petite, moi je suis grand,
ni toi ni moi n’y sommes pour rien non plus. C’est
pareil, vois-tu…»
Rassérénée, elle me regarda d’un air solennel :
« J’ai l’impression que je me suis encore une fois
donné de grands airs. » Elle se mit à tortiller un
bouton. « Ou alors, j’ai tenu comme allant de soi
que tu me comprendrais – comme Papa. »
— « Je suis flatté. Franchement, je ne le crois
pas, mais, dorénavant, j’essaierai. »
Ce bouton, elle l’asticotait de plus en plus. « Toi
aussi, Kip, tu es rudement futé ! »