Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 80/435
au-dessus des bras du milieu. Y étaient logés les
objets équivalent à ce que nous plaçons dans nos
poches, monnaie ou clés. Sa peau, d’un violet
sombre, semblait huileuse. Ce qu’il était, je n’en
sais rien. En tout cas, il n’appartenait pas à la race
de Maman Bidule.
Il se dégageait de son corps une faible odeur
musquée et douceâtre. En plein été, les pièces où
se réunit beaucoup de monde sentent bien plus
mauvais. Mais je ne pourrai jamais respirer à
nouveau ce « parfum » sans avoir la chair de
poule, sans que la frayeur paralyse ma langue.
Tous ces détails ne m’apparurent pas du
premier coup. La seule chose qui me frappa lors
de cette confrontation initiale, ce fut la figure de
l’être. Comment l’appeler autrement ? Si je ne l’ai
pas encore décrite, c’est que je crains d’avoir les
foies. Mais je vais le faire – comme cela, si jamais
vous en voyez un ; tirez tout de suite, avant que
vos os tournent en gélatine.
Pas de nez. Il respirait de l’oxygène. Par où
passait l’air ? Je ne peux pas le dire. En partie par
la bouche sans doute, puisqu’il parlait. Cette
bouche, c’était la deuxième horreur. Au lieu de
mâchoires et de menton, il avait des mandibules
s’ouvrant latéralement et verticalement. Par trois