Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 253/435
réenrouler sur mon avant-bras.
Le filin se désintégra.
Il ne se rompit pas : il s’émietta comme du
verre. Je suppose que c’en était, d’ailleurs – du
verre, je veux dire. Le nylon et le verre sont des
liquides en état de surfusion.
Cette petite phrase, je sais maintenant ce
qu’elle signifie !
Mais sur le moment, tout ce que je savais,
c’était que le dernier maillon qui me rattachait
encore à la vie s’était brisé. J’étais aveugle, j’étais
sourd. J’étais tout seul à des milliards de
kilomètres de la maison, sur une plate-forme nue,
abandonné à ce vent vomi des abîmes d’un enfer
glacé qui buvait les dernières gouttes de vie que
recelait encore mon corps – mon corps dont je
n’avais presque plus conscience – sauf dans les
zones qui n’avaient pas encore perdu toute
sensibilité et que fouaillaient des lames de feu.
— « Oscar ! »
(« Je suis là, mon pote. Ça va gazer, t’en fais
pas. Dis donc… est-ce que tu es capable de voir
quelque chose ? »)
— « Non ! »
(« Tâche de localiser l’entrée du tunnel. Il est
éclairé de l’intérieur. Eteins ton frontal. Mais si…