Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 245/435
régnait dans ce tunnel ; les quelque deux
douzaines de plaques de succion qui étaient
destinées à réduire progressivement la pression
faisaient penser à des tympans crevés. Je songeai
à la bombe responsable d’un gâchis pareil. Une
bombe d’amateur, bricolée de bric et de broc avec
des pièces dérobées en douce – une bombe si
petite que Maman Bidule avait pu en dissimuler
deux (sans compter je ne sais quel incroyable
poste émetteur) dans un repli de son propre
corps ! Et qui avait eu assez de puissance pour
souffler ces plaques ! Quel diable d’engin était-ce
donc là ? A travers des centaines de mètres
d’épaisseur de rochers, j’avais senti les vibrations
de l’onde de choc faire s’entrechoquer mes
mâchoires !
A chaque pas, le froid s’intensifiait. Grâce aux
chaussons de cancrelats, mes pieds n’étaient
quand même pas trop à la glace. Ils en
connaissaient un bout, côté isolement, ces
copains-là !
— « Tu pousses le feu, Oscar ? »
(« Il ronfle, mon pote. La nuit est fraîche. »)
— « Tu parles, Charles ! »
Je la trouvai juste derrière les débris du dernier
panneau. Elle était tombée la tête la première