Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 311/435
façon, se trouvaient disposés sur le bureau. Les
chaussettes n’étaient pas les miennes ; le tissu
dont elles étaient faites rappelait le feutre – mais
un feutre pas plus épais qu’une feuille de Kleenex
et qui s’étirait sans se déchirer. Par terre, il y avait
une paire de sandales de tennis, en tout point
semblables à celles de Tom-Pouce (jusqu’au label
« U.S. Rubber » apposé sous les semelles) à un
détail près : elles étaient à ma pointure.
Je m’habillai.
Tom-Pouce frappa à la porte tandis que j’étais
en train d’admirer les résultats de cette opération.
« Y a quelqu’un là-dedans ? » questionna-t-elle en
entrant, porteuse d’un plateau : « Tu veux ton
petit déjeuner ? »
— « Tom-Pouce ! Regarde-moi ! »
Elle me regarda : « Pas trop mal, mon gorille »,
admit-elle. « T’as besoin d’aller chez le coiffeur. »
— « Oui… Mais tu ne trouves pas ça
merveilleux ? Ils m’ont remonté ! »
— « Tu n’as jamais été en pièces détachées –
sauf sous forme de taches lumineuses sur les
écrans de contrôle. J’étais tenue au courant jour
après jour. Je te le pose là ? » Elle plaça son
plateau sur le bureau.
— « Tom-Pouce, ça t’est égal que je sois