Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 215/435
sur l’« été » plutonien, je me rappelai qu’on
annonçait « de violents réajustements
isostatiques » en corrélation avec l’élévation de la
température. Façon polie de dire : « Cramponnezvous
à votre chapeau… La cheminée dégringole ! »
J’avais assisté à un tremblement de terre à
Santa Barbara et n’avais nul besoin qu’on me
rafraîchisse la mémoire. Tous les Californiens
savent (et c’est une leçon qu’il est inutile de leur
répéter) que lorsque le sol danse, il n’y a qu’un
mot d’ordre : « Sortez à l’air libre ! »
Seulement, je ne pouvais suivre ce précepte.
Pendant deux minutes, je vérifiai si,
l’adrénaline aidant, je ne réussirais pas à porter de
quatre à six mètres mon record de saut en
hauteur. Je ne constatai aucune amélioration de
ma performance. La demi-heure qui suivit, je la
passai à me ronger les ongles.
Et soudain, une voix prononça mon nom :
« Kip ! Hé Kip ! »
Je poussai un hurlement : « Tom-Pouce ! Ici !
Tom-Pouce ! »
Le silence se prolongea une éternité : mon
cœur eut le temps de battre trois fois. Puis : «…
Kip ? »
— « Ici ! En bas ! »