Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 145/435
serez, prévoyez aussi une ombrelle. Vous ne
pouvez imaginer à quel point le soleil peut
chauffer.
Je n’osais pas davantage rafraîchir la
température de ma combinaison que Tom-Pouce.
La chaleur montait. La sueur ruisselait sur tout
mon corps, pénétrait dans mes yeux qu’elle
cuisait ; j’étais dévoré de démangeaisons et ne
pouvais me gratter. Tom-Pouce, elle, devait
mitonner à l’étouffée. Même lorsque les détours
de la piste faisaient plonger celle-ci au fond de
gorges profondes, éclairées seulement par la
réflexion de la paroi lointaine, crevasses si
obscures que nous devions allumer nos lampes
frontales, j’avais toujours aussi chaud ; et lorsque
nous émergions à nouveau au soleil, cela devenait
presque intolérable ; la tentation de donner un
petit coup de menton sur la valve d’air était
irrésistible. Le désir de fraîcheur paraissait plus
important que le besoin de respirer une heure de
plus.
Seul, j’aurais cédé – et serais mort. Mais la
situation de Tom-Pouce était pire que la mienne.
Si elle pouvait la supporter, je devais en faire
autant.
Je m’étais demandé comment, si près d’une