Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 224/435
pieds joints sur une boîte de gelée de groseilles.
Broyée, fendue, brisée en mille morceaux. Bien
que brûlé par la fièvre du combat, par le désir de
tuer, la sensation que j’éprouvai me glaça
instantanément. J’écrasai les appendices
vermiculaires et, malade d’écœurement, bondis en
arrière, empoignai Tom-Pouce et l’attirai à moi,
aussi avide de décamper que je l’avais été,
quelques secondes plus tôt, de massacrer le
monstre.
Je ne l’avais pas tué. L’angoisse m’étreignit un
instant à l’idée qu’il me faudrait recommencer.
Mais, tout de suite, je compris que, bien qu’il ne
fût pas mort, le cancrelat n’avait plus conscience
de notre présence. Il tressautait comme un poulet
à qui l’on vient de couper le cou ; puis, ces
spasmes s’interrompirent et il se mit à se mouvoir
d’une manière coordonnée.
Mais il ne voyait pas. Je lui avais écrabouillé les
yeux. Les oreilles aussi, peut-être. Mais ses yeux,
ses horribles yeux, j’en étais sûr, étaient détruits.
Il flaira minutieusement le sol, se mit sur ses
pieds. Sa tête était réduite en bouillie mais le reste
de son corps ne portait nulle trace de blessure.
Bien assis sur le trépied naturel que formaient ses
deux jambes et son appendice caudal, il s’orienta.