Le vagabond de l'espace

Le vagabond de l'espace 66/435
que j’ai 11 ans. Presque 12. Et dans cinq ans, tu
verras comment je serai ! Tu me supplieras de
t’accorder toutes les danses ! »
Actuellement, ma cavalière ressemblait plutôt à
un tabouret de cuisine ! Mais le moment était mal
choisi pour se lancer dans une discussion futile.
— « Excuse-moi, Tom-Pouce. Je suis encore
dans le cirage. Tu prétends t’être trouvée dans le
premier astronef ? »
Elle prit de nouveau son air offensé :
— « C’était moi qui le pilotais…»
Des sédatifs tous les soirs… et une cure
psychanalytique prolongée. Quand même… à mon
âge !
— « Tu… tu le pilotais ? »
— « Tu ne penses pas que c’était Maman
Bidule, peut-être ? Les commandes ne sont pas
prévues pour elle. Elle était roulée en boule sur
mes genoux et elle m’indiquait les manœuvres à
accomplir. Et si tu crois que c’est de la petite bière
quand on n’a jamais conduit qu’un petit Cessna de
quatre sous en double commande avec le paternel
et qu’on n’a jamais – tu entends ? jamais –
effectué le moindre atterrissage… Essaie de te
rendre compte ! N’empêche que je m’en suis
rudement bien tirée. D’autant plus que tes