Fernando Moraes - Ecos del Sur

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quem mais estivesse perto deles no engarrafamento. A fila
movia-se vagarosamente. Faltava revistar dois carros quando
apareceu um terceiro policial. Sem descer da moto, falou alguma
coisa com os dois colegas, que imediatamente liberaram o
trânsito e partiram dali em alta velocidade. A frequência cardíaca
de Cruz León começou a voltar ao normal. Sempre com uma só
mão, retirou o disparador da bola de explosivo e guardou-o
novamente na bolsinha fechada com zíper. No caminho até a
Havana Velha cruzaram com vários carros da polícia e ambulâncias
que voavam em sentido contrário com as luzes acesas e
sirenes ligadas. Ao passar diante de uma feira hippie instalada
em pleno Malecón, o mercenário teve a ideia de se misturar à
horda de turistas estrangeiros que circulavam entre as dezenas
de barracas coloridas. Mandou o táxi parar e desceu. Logo percebeu
por que atraía olhares curiosos: até onde a vista podia alcançar,
era a única pessoa sem camisa. Tratou logo de comprar
na primeira barraca disponível uma camisa de algodão
quadriculado, vestiu-a e sumiu na multidão.
Depois de circular a pé por meia hora entre as barraquinhas
que vendiam discos antigos, buttons, camisas e boinas com fotos
de Che Guevara e Fidel Castro, pôsteres e charutos avulsos,
sentiu-se finalmente seguro. Não parecia estar sendo seguido
nem havia policiamento ostensivo nos lugares por onde passara.
Comprou uma lata de Tropi-Cola, o equivalente cubano da Coca-
Cola, e sentou-se na mureta que contorna o Malecón. Virado de
frente para o mar e de costas para a rua, a salvo, portanto, de olhares
bisbilhoteiros, tirou da mochila a agenda e repassou mais
uma vez a relação de alvos sugeridos pelos amigos de Miami a