A cidade e as serras - a casa do espiritismo

Um estofador de Lisboa vai depois forrar e disfarçar algum buraco... Levamos
livros, uma máquina para fabricar gelo... E é mesmo uma ocasião de pôr enfim
numa das minhas casas de Portugal alguma decência e ordem. Pois não achas?
E então essa! Uma casa que data de 1410... Ainda existia o Império Bizantino!
Eu espalhava, com o pincel, sobre a face, flocos lentos de sabão. O meu
Príncipe acendeu muito pensativamente um cigarro; e não se arredou do
toucador, considerando o meu preparo com uma atenção triste que me
incomodava. Pôr fim, como se remoesse uma sentença minha, para lhe reter
bem a moral e o suco:
-Então, definitivamente, Zé Fernandes, entendes que é um dever, um
absoluto dever, ir eu a Tormes?
Afastei do espelho a cara ensaboada para encarar divertido espanto o meu
Príncipe:
-Ó Jacinto! foi ti, só em ti que nasceu a idéia desse dever! E honra te seja,
menino... Não cedas a ninguém essa honra!
Ele atirou o cigarro – e, com as mãos enterradas nas algibeiras das
pantalonas, vagou pelo quarto, topando nas cadeiras, embicando contra os
postes torneados do velho leito de D.Galião, num balanço vago, com barco já
desamarrado do seu seguro ancoradouro, e sem rumo no mar incerto. Depois
encalhou sobre a mesa onde eu conservava enfileirada, pôr gradações de
sentimentos, desde o daguerreótipo do papá até a fotografia do Corocho
perdigueiro, a galeria da minha Família.
E nunca o meu Príncipe (que eu contemplava esticando os suspensórios)
me pareceu tão corcovado, tão minguado, como gasto pôr uma lima que desde
muito andasse fundamente limando. Assim viera findar, desfeita em Civilização,
naquele super-requintado magricela sem músculo e sem energia, a raça
fortíssima dos Jacintos! Esses guedelhudos Jacintões, que nas suas altas terras
de Tormes, de volta de bater o mouro no Salado ou o castelhano em Valverde,
nem mesmo despiam as fuscas armaduras para lavar as suas cãs e amarrar a
vide ao olmo, edificando o Reino com a lança e com a enxada, ambas tão rudes
e rijas! E agora ali estava aquele último Jacinto, um Jacintículo, com a macia
pele embebida em aromas, a curta alma enrodilhada em Filosofias, travado e
suspirando baixinho na miúda indecisão de viver.
-Ó Zé Fernandes, quem é essa lavadeirona tão rechonchuda?
Estendi o pescoço para a fotografia que ele erguera de entre a minha
galeria, no seu honroso caixilho de pelúcia escarlate:
-Mais respeito, Sr. D. Jacinto... Um pouco mais de respeito, cavalheiro!... É
minha prima Joaninha, de Sandofim, da Casa da Flor da Malva.
-Flor da Malva – murmurou o meu Príncipe. – É a Casa do Condestável, de
Nun’Álvares.
-Flor da Rosa, homem! A Casa do Condestável era na Flor da Rosa, no
Alentejo... Essa tua ignorância trapalhona das coisas de Portugal!
O meu Príncipe deixou escorregar molemente a fotografia da minha prima
de entre os dedos moles – que levou à face, no seu gesto horrendo de palpar
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