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Reue ins Spiel, im Angesicht dessen, was man
ungenutzt gelassen hat. Die Foals, so viel schon
an dieser Stelle, werden sich diesen Selbstvorwurf
nicht machen müssen.
Lange vorrede für ein Album, dem man einen
ebenso langen vorprozess anhört. Das mit den
Foals war Liebe auf den ersten Song bei Intro:
Als 2008 das Debüt »Antidotes« erschien, waren
wir verzückt. Yannis Philippakis, Jack Bevan,
Jimmy Smith, Edwin Congreave und Walter
Gervers webten aus ihrer Liebe für deutschen
Techno sowie kompliziert-mathematischen
Indierock und der Sehnsucht nach Euphorie
einen Sound, der einen glücklich zuckend zurückließ.
Der Nachfolger »Total Life Forever«
setzte 2010 genau dort wieder an, verlor sich
dabei vielleicht ein bisschen mehr im Prozess
und so die konkreten Hits aus dem Auge. Aber
geschenkt, einmal mehr gab es kein vorbei an
der rhythmischen Raffinesse der Band, die ihre
Songs so warm und einnehmend um einen
herum tänzeln ließ.
und nun dies: Die Foals wollen es wissen. Sie
schmeißen den eigenen Aushängesound noch
mal über Bord und begeben sich mit uns auf die
Suche nach einem neuen. Das merkt man gleich
an dem Stimmung setzenden »Prelude«, an
dessen Ende die Band und man selbst so nervös
ist wie vor der ersten Party. Man ahnt, dass es
eine ganz schön wilde Sache wird. »Inhaler«,
das als erster Song ausgekoppelt wurde, ist der
Beginn einer Reise ins große unbekannte: Plötzlich
hören wir verhallten Stoner Rock, der in
seiner ausgestellten Männlichkeit nicht weiter
weg sein könnte von den alten Foals. Geradezu
archaisch britzelt der Song los. Danach ist die
vergangenheit Asche, und die Foals können
alles machen. »My Number«, das dritte Stück,
versprüht diese lässige unbekümmertheit. Alle
Beteiligten wissen: Der Tunnel ist freigelegt,
wir müssen nur noch gemeinsam reinkrabbeln.
Innen drin finden sich dann viele mitreißende
Hymnen, Momente der durchschnaufenden
Melancholie, ja, sehr viel Pathos auch, aber
wann, wenn nicht an den großen Weichenstellungen
des Lebens, sei dieses erlaubt. und
es finden sich auch nicht wenige Überraschungen
wie der bluesige Einstieg von »Providence«
oder auch dessen geradezu hyperventilierendes
Ende. Mein persönlicher Lieblingssong ist »Late
Night«, ein seltsam verspulter Schleicher von
einem Song. »I am the last cowboy in this town«,
haucht Yannis Philippakis darin, und »I feel, I
feel no shame«, »it’s coming after me, calling
out your name«, »you throwed your heart away«
und noch mehr ineinanderfließende Gedanken,
die man wegen des zarten Duktus’ nur erahnen
kann, getragen oder besser gedrückt von einer
glühenden Soundfläche, die einen auf dem
Boden kriechen lässt, um dann, von den Soli
plötzlich wiedererweckt – man schaut völlig
verdutzt nach. Ins helle Licht.
Thomas Venker
Foxygen
»We are tHe 21st century
ambassadors oF Peace & maGic«
JAGJAGuWAR / CARGO
KOSMISChE / IrrE / dELuxE
Mit einem so überambitionierten
Arbeitstitel sollte
man sich nur vor die Tür
wagen, wenn man a) ein
gesundes Selbstbewusstsein
oder b) ein hohes Maß
an Selbstironie vorzuweisen
hat. vielleicht auch beides? Auf jeden Fall haben
Sam France und Jonathan Rado – die beiden
Irren hinter Foxygen – nicht mehr alle Latten im
Zaun. Wie sonst ist zu erklären, dass sie ihre Mu-
MORgeN 089
sik als friedensstiftenden Heilsbringer sehen,
der von kosmischen Wesen ausgesandt wurde,
um die Erde in eine rosa Happy-Hippo-Welt zu
verwandeln? Einen ersten Jünger haben sie in
Richard Swift gefunden. Er – selbst von höheren
Mächten beseelt – lud die Jungs in sein National
Freedom Studio in Oregon. Dort zimmerten sie
das hier so schillernd besprochene Album, welches
sich in etwa zwischen Dylans »Blonde On
Blonde«, 60s-Soul, den psychedelischen Kinks
(»Arthur ...«) und jeder Menge Konfetti einpegelt.
Inbegriffen sind zahlreiche Rhythmus-, äh,
Stimmungswechsel, die in ihrer Häufigkeit für
den ungeübten Esoteriker eher überanstrengt
wirken und das Chi nicht wirklich fließen lassen.
Ansonsten ist das wirrer Scheiß, ehrlich. Oder
anders: Der Frieden muss wohl noch warten,
aber für ‘ne Feuerpause reicht’s allemal.
Holger Wendt
niLS FrAhm »screWs«
ERASED TAPES / INDIGO
dAuMEnSChrAuBE / TrAuM / TAnz
Man kennt das ja: Als
Teilzeit-Fatalist denkt
man auch bei noch so
kleinen, unerwarteten
Missgeschicken direkt an
das Weltenende. Es zuckt
in der linken Körperhälfte?
Höchste Zeit für ein EKG. Was droht, ist nicht
weniger als ewiges Schwarz. Stürme verdunkeln
in Windeseile den hoffnungsvollen Blick in die
Zukunft. Alles hat ein Ende, da kann die Wurst
noch so sehr mit dem doppelten Zipfel winken.
So dachte auch Herr Frahm, als er sich vor einiger
Zeit den Daumen brach. Gedanken an ein
Karriere-Ende waren nah, wenn auch nur für
wenige Tage, wie der Pianist nach überstandener
Pein zu Protokoll gab. Kaum war der Gips jedoch