incommunicado - FINAL CUT - Michel Reimon

„In der Arena? Du spinnst, da kommen wir nie rein“,
sagte sie, und jemand anders sagte: „Na klar, wir zahlen
ganz normal Eintritt. Dann müssen sie uns reinlassen.“
„Nicht mal dann lassen sie die Band hinein“, meinte
jemand, und Eugene sagte sehr bestimmt: „Wir zahlen
ganz sicher keinen Eintritt irgendwo.“
„Dann stürmen wir die Arena eben“, schlug jemand vor.
„Wenn die Bonzen dort ihre Opern aufführen dürfen,
dann können wir auch hinein.“
„Macht es doch im Hof von Julias Haus“, schlug ein
Mädchen vor. Die Männer stöhnten genervt auf. „Oder
warum nicht gleich am Balkon?“, fragte einer.
„Was ist mit Castelvecchio?“, fragte eine Frau. Sie war
attraktiv, Ende zwanzig, Anfang Dreißig. Ein paar Jahre
älter als der Durchschnitt hier. Sie trug auch deutlich
teurere Kleidung. Sie hatte lange, schwarze Haare mit
einer einzelnen blitzblauen Strähne.
Ich beugte meinen Kopf an Carlos’ Ohr. „Polizei?“
„Kaum“, raunte er. „Außer ihre Tarnung ist so schlecht,
dass sie schon wieder gut ist.“