incommunicado - FINAL CUT - Michel Reimon

Als wir wieder im Hyde Park ankamen, waren wir von
den Massen überwältigt. Im Laufe des Morgens waren
noch tausende neue Leute gekommen. Der Park war
voller Menschen, schlicht und einfach voll.
Die Samba-Gruppe hatte sich zwischen unserem Bus
und dem Ausgang des Parks formiert. Eugene stand am
Dach des Busses, die Trillerpfeife im Mund, das Mikro
in der rechten Hand, und gab so seine Anweisungen. Als
die Sambanistas ihren Rhythmus gefunden hatten,
kletterte er hinunter und stellte sich an ihre Spitze. Der
Lärm war ohrenbetäubend, selbst für einen
Rockmusiker, der fast jeden Abend auf der Bühne stand.
„Wann geht’s los?“, schrie ich.
Eugene lachte. „Wenn wir so weit sind.“
„Und wann sind wir so weit?“
„Ich glaube jetzt.“ Er gab der Samba-Gruppe das Signal,
zwei Takte auszusetzen. Es wurde schlagartig leise.
Eugene brüllte ins Mikro: „Hey! Ho! Let’s go!“
Das Menschenmeer, das die Sambanistas einschloss,
teilte sich langsam, als wir uns auf den Weg machten.