Einfach Freunde

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leerstehenden Lagerräume, wo Junkies auf Entzug zusammen mit Familien,
Gören und Babys hausen. Natürlich ohne Wasser, Heizung und Strom.
Schmuddelige Matratzen direkt auf dem Boden. Ich tunke mit einem Stück
Baguette meine Sauce auf. Laetitia stochert in ihrem Essen herum, lässt die
halbe Rinderroulade übrig. Béatrice ermahnt sanft ihren Sohn, weil er die
Zwiebelscheiben aussortiert hat. Er spielt mit ihnen, häuft sie mit der Gabelspitze
am Rand seines Tellers auf. Bald wird Béatrice nicht mehr die
Kraft haben, mit uns am Tisch zu sitzen. Sie wird in ihrem Bett bleiben,
hier in der Wohnung oder in einer Klinik.
Nicht zu fassen eigentlich … Was diese Aristokraten nur für Unglück
anhäufen. Ich schau mich um. Die Gemälde, die Intarsienmöbel, die
Empire-Kommoden mit Griffen aus Feingold, der hektargroße Garten inmitten
von Paris, das Apartment … Wozu das alles, wenn man nicht mehr
lebendig ist? Und warum geht mir das nahe?
Der Pozzo leidet. Der Pozzo nimmt Schmerztabletten. Der Pozzo leidet
kaum weniger. Als es ihm etwas besser geht, fahre ich mit ihm nach Beaugrenelle.
Wir steigen nicht aus. Ich lasse seine Scheibe herunter, die Hand
eines Kumpels schmeißt meinem Fahrgast ein kleines Päckchen auf den
Schoß, wir brausen davon.
»Was ist das, Abdel?«
»Etwas, das hilft, damit es einem bessergeht. Das gibt’s nicht in der
Apotheke.«
»Aber Abdel, lass das nicht hier herumliegen! Versteck das!«
»Ich fahre, ich lass doch das Lenkrad nicht los …«
Nachts schläft der Pozzo nicht immer. Er hält seinen Atem an, weil es ihm
weh tut zu atmen, dann zieht er ganz schnell ganz viel Luft ein, und es ist
noch schlimmer. Es gibt nicht genug Sauerstoff im Zimmer, im Garten auch
nicht, in der Flasche auch nicht. Manchmal weckt er mich: Dann muss ich
ihn auf der Stelle ins Krankenhaus bringen. Auf einen Krankenwagen zu