Einfach Freunde

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Meinen Achtzehnten habe ich nicht richtig gefeiert. Ich hatte ihn vergessen,
war wohl anderweitig beschäftigt. Doch die Bullen hatten sich das Datum
offenbar dick im Kalender angestrichen, denn sie haben mich kurz darauf
geschnappt. Aus heiterem Himmel, als ich es am wenigsten erwartet hätte,
denn an diesem Tag sah ich ausnahmsweise mal keinen Grund zu rennen.
Ich wollte sogar ans Meer fahren, um Urlaub zu machen! Wie ein fröhlicher
Trottel spazierte ich durch die Stadt: Die Diebstahlanzeigen der Touristen
hatten sich monatelang angehäuft, und ich hatte keine Ahnung, dass sie
mich jahrelang belasten konnten. Ich lebte tatsächlich wie ein Tier in freier
Wildbahn, ohne mir darüber im Klaren zu sein, dass meine Zeit abläuft.
Solange ich minderjährig war, konnte man mich wegen solcher Lappalien
nicht belangen, also auch nicht verurteilen. Doch als ich achtzehn wurde,
galten plötzlich andere Spielregeln, und die Taten, die ich vor meiner
Volljährigkeit begangen hatte und die fein säuberlich in meiner Akte festgehalten
worden waren, sprachen nicht gerade für mich. Wäre ich nach dem
25. April 1989, meinem achtzehnten Geburtstag, zum gesetzestreuen Bürger
geworden, hätten sie nichts gegen mich ausrichten können. Leichtsinnig
und unbeschwert, wie ich war – ein fröhlicher Trottel –, machte ich
weiter wie davor. Und das ging nicht lange gut.
Ich lief durch den Gang der Metrostation Trocadéro, er ist lang und breit,
und zu jeder Jahreszeit bläst dort ein scharfer Wind, der die karierten
Schirmmützen auf den Köpfen der Alten und die Seidenschals an den zarten
Damenhälsen zittern lässt. Ich sah ein Pärchen auf mich zukommen,