Einfach Freunde

20
Was draußen verdächtig war, ist es auch drinnen. Ich bin durch die Tür
gegangen und stehe in einem Niemandsland. Eine solche Halle hätte in
Beaugrenelle locker als Spielsalon für das ganze Viertel herhalten können.
Hier: nichts, niemand. Kein einziger Kerl, der die Zeit totschlägt, niemand,
der sich einen Joint dreht. Die Hausmeisterin taucht in ihrer Loge auf.
»Zu wem möchten Sie?«
»Äh, zum Tapar… zum Tera… zum Tartapegiker?«
Sie schaut mich von der Seite an und zeigt wortlos mit dem Zeigefinger
auf eine Tür im Hintergrund. Ding dong, wieder ein Klick, aber diesmal
öffnet sich der Flügel von alleine. Ich schließe hinter mir. Das ist ja
Wahnsinn. Da will mich bestimmt jemand verscheißern, ich bin Opfer einer
versteckten Kamera geworden, gleicht taucht ein gutgelaunter
Fernsehmoderator auf und klopft mir auf die Schulter.
Langsam dämmert mir, dass ich es nicht mit einem Unternehmen, sondern
mit einer Privatperson, einem Pri-va-ti-er, zu tun habe … Allein der
Eingangsbereich der Wohnung muss um die vierzig Quadratmeter betragen.
Von ihm gehen zwei Räume ab: rechts ein Büro, wo ich eine Frau und
einen Mann sitzen sehe, die mit jemandem reden, einem Bewerber wohl,
und links ein Wohnzimmer. Na ja, ich nenne das Wohnzimmer, weil es Sofas
gibt. Es gibt auch Tische, Kommoden, Stühle, Truhen, Konsolen,
Spiegel, Gemälde, Skulpturen … Und sogar Kinder. Zwei davon, hübsch
sauber, die Sorte, die ich nicht sehr schätzte, als ich mit ihnen die Schulbank
teilte. Eine Frau kommt mit einem Tablett vorbei. Da sitzen andere
Typen, etwas verschüchtert, in billigen Anzügen und mit Mappen auf den
Knien. Ich habe meinen zerknüllten Umschlag in der Hand, trage eine ausgewaschene
Jeans und eine Jacke, die schon bessere Tage gesehen hat. Seh
aus wie ein Kleinganove aus der Banlieue, der acht Tage draußen verbracht