Einfach Freunde

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Ich sehe diesen anderen Typen wieder vor mir, einen Franzosen, zerstört
vom Alkohol und gezeichnet von der Last seines Versagens. Er wohnte
zusammen mit seiner Frau, ebenfalls eine Säuferin, im Treppenhaus
nebenan. Als sie ihn für einen anderen verließ, stürzte er sich aus dem Fenster.
Bloß, dass er im ersten Stock wohnte … Er brach sich sämtliche
Knochen, blieb auf dem Rücken liegen, ein Arm irgendwie unter dem Nacken
gequetscht, ein Bein auf Taillenhöhe, ein Ellbogen in die Rippen gebohrt.
Als die Feuerwehrleute eintrafen, wussten sie nicht, wo sie diesen ausgerenkten
Hampelmann anpacken sollten. Sie breiteten eine Rettungsdecke
über ihm aus, eine schöne goldene Folie. Der Arme funkelte wie ein
Stern, als er starb.
Noch eine Geschichte fällt mir ein, über die meine Kumpels und ich
furchtbar lachen mussten, obwohl wir sie furchtbar eklig fanden: Leila, eine
stark übergewichtige Frau, die gar nicht mehr aus dem Haus ging, sprang
aus dem sechsten Stock. Ihr Körper explodierte auf dem Asphalt mit einem
gewaltigen Platsch, wie eine überreife Tomate. Und wieder steckte eine
Liebesgeschichte dahinter: Ihr Kerl hatte sich in der gemeinsamen
Wohnung mit einer anderen Frau zusammengetan. Gegen Ende des darauffolgenden
Sommers wurde er dann halb verwest in seinem Bett aufgefunden:
Er litt an Krebs im Endstadium, während seine neue Herzensdame
sich in den Urlaub verabschiedete. Danach ließ sie die Zweizimmerwohnung
von Profis putzen, sie lebt immer noch dort.
Was für ein Pech, wenn ich es recht bedenke: Ausgerechnet ich, der
sonst ständig unterwegs war und mich höchstens einmal alle zehn Tage bei
meinen Eltern zum Essen blicken ließ, war jedes Mal dabei, wenn ein Nachbar
Harakiri machte. Und jedes Mal suchte ich schleunigst das Weite. Die
Polizei war nämlich immer gleich zur Stelle, um die Ermittlungen einzuleiten.
Auch wenn ich nie genau wusste, weshalb sie nun schon wieder
hinter mir her waren, wusste ich eins genau: dass ich ihnen lieber aus dem
Weg gehen sollte.