Einfach Freunde

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warten, der für den Transport eines Tetraplegikers geeignet ist, würde zu
lange dauern. Ich aber bin bereit.
Der Pozzo leidet vor allem, wenn er sieht, wie schlecht es seiner Frau geht
und wie machtlos er gegen ihre Krankheit ist. Genauso wie gegen seine eigene
Behinderung. Ich erzähle Witze, ich singe, ich tische ihm Heldentaten
auf, die nur in meiner Phantasie stattgefunden haben. Er trägt Stützstrümpfe.
Ich streife mir einen über den Kopf und inszeniere einen Überfall.
»Hände hoch … Hände hoch, habe ich gesagt! Sie auch!«
»Ich kann nicht.«
»Ach so? Sind Sie sicher?«
»Ganz sicher.«
»Pech gehabt … Na, ich will das Wertvollste, was es in dieser verdammten
Bruchbude gibt. Kein Silberzeug, keine Gemälde; nein! Ich will … Ihr
Hirn!«
Ich stürze mich auf Pozzo und tu so, als würde ich ihm den Schädel aufschneiden.
Das kitzelt. Er bittet mich aufzuhören.
Ich schlüpfe in eine seiner für mich zu großen Smoking-Jacken, schlage
mit der Faust in seinen Stetson, um aus dem Cowboyhut eine Melone zu
machen, pfeife eine Ragtime-Melodie, marschiere um sein Bett und vollführe
dabei immer schnellere Schraubbewegungen, wie Charlie Chaplin in
Moderne Zeiten. Und warum das alles? Diese Leute sind mir egal. Ich
kenne sie gar nicht.
Aber andererseits, warum auch nicht? Was ändert es, ob ich hier den
Clown mache oder draußen in der Cité? Fast alle meine Kumpels führen
mittlerweile wie Brahim ein anständiges Leben. Da ist niemand, mit dem
ich abhängen könnte. Hier ist es warm, die Umgebung angenehm und es ist
Potential vorhanden, Spaßpotential.
Der Pozzo fühlt sich gar nicht gut in seinem Körper. Ich bin so taktvoll –
was ist denn auf einmal mit mir los? –, ihn nicht zu fragen, warum. Der andere
Probekandidat schwänzelt um den Rollstuhl herum und ergeht sich in
Gebeten. Er hat ständig eine Bibel in der Hand, hebt die Augen zum