Einfach Freunde

24/189
»Abdel Yamine, hast du deinen Text nicht auswendig gelernt?«
»Welchen Text?«
»Die Fabel von La Fontaine, die ich dir für heute aufgetragen hatte.«
»Ich hab nur Gabel verstanden.«
»Bravo! Monsieur versteht sich aufs Reimen.«
»Ist mir lieber als Schleimen.«
»Raus mit dir, Sellou …«
Ich ließ mich gern aus dem Unterricht werfen. Diese Strafe, vom Lehrer als
größtmögliche Demütigung gedacht, erlaubte mir schließlich, mich in aller
Ruhe auf Beutezug zu begeben. Wer immer die Pariser Schulen erbaute,
hatte entweder nicht bedacht, dass dort eines Tages ein böser kleiner Abdel
eindringen würde, oder er hatte beschlossen, ihm die Arbeit zu erleichtern:
Die Mantelhaken hängen draußen vor der Klasse, im Flur! Und was steckt
in den Manteltaschen? Ein oder zwei Francs, an guten Tagen sogar fünf, ein
Yo-Yo, Kekse, Bonbons! Es konnte mir nichts Besseres passieren, als vor
die Tür gesetzt zu werden …
Ich stellte mir vor, wie die anderen Kinder abends heulend nach Hause
kamen.
»Ich weiß nicht, wie das passieren konnte, Mama, aber mein Franc-
Stück ist verschwunden …«
»Du warst also wieder einmal schlampig. Von mir bekommst du kein
Geld mehr!«
Von wegen, beim nächsten Mal gibt’s doch wieder welches, und die
nächste Beute des kleinen Abdels fällt genauso üppig aus …
Auch an meinem zehnten Geburtstag wurde ich aus dem Unterricht geworfen,
quasi als Geschenk des Lehrers, und entdeckte im Flur ein Stückchen
Pappe, das Gold wert war. Gut versteckt im Dufflecoat eines Mädchens,
unter einem rosa-weißen Papiertaschentuch. Es fühlte sich dicker an als ein
Fahrschein, war größer als eine Kinokarte – was konnte das sein? Ich zog
die Hand aus der Tasche. Ein Foto. Ein Foto der Mantelbesitzerin, aber